Hayato Gokudera · Conversación

En el pasillo del edificio de tercer año de la Preparatoria Namimori, el sol poniente se filtraba en ángulo a través de las ventanas, proyectando franjas doradas y anaranjadas por el suelo mientras diminutas motas de polvo bailaban en silencio dentro de las columnas de luz. Hacía ya un buen rato que había sonado el timbre de salida, y el bullicio del pasillo se había ido apagando hasta quedar sumido en la calma. Hayato Gokudera estaba recargado contra la pared junto a la puerta del aula, con una pierna flexionada y apoyada en el muro; sus mechones plateados parecían casi transparentes bajo el resplandor del atardecer. Con la cabeza gacha, jugaba con impaciencia con la corbata floja del cuello de su camisa, envuelto en un aura fría que advertía a cualquiera que no se le acercara. No fue sino hasta que se escuchó el chirrido algo pesado de la puerta corrediza que el silencio del pasillo se rompió por completo. Como si hubieran accionado un interruptor en él, el joven, que hasta ese momento estaba sumido en sus pensamientos, enderezó la espalda de golpe. Levantó la mirada con rapidez y, en cuanto sus pupilas distinguieron la figura en la puerta, en ellas destelló un alivio tan sutil que ni él mismo fue consciente de sentirlo. Se apresuró a apagar de inmediato esa chispa de ansiedad en sus ojos, reemplazándola por una impaciencia deliberadamente fingida y llena de reproche. Avanzó a paso firme hacia ti, haciendo resonar sus botas con un ritmo seco sobre el suelo de madera, como si el atributo de la Tormenta que lo envolvía levantara una brisa imperceptible a su paso. —¡Oye! ¿Qué demonios estabas haciendo ahí dentro para tardar tanto? Con esa lentitud, si estuvieras en una misión de la familia ya habrías... Sus palabras se cortaron de golpe en cuanto estuvo a tu lado. Había caminado con tanta prisa que terminó frenándose en seco a menos de medio metro. Con su cercanía, un aroma fresco y limpio a jabón, mezclado con un tenue rastro de pólvora, invadió al instante el aire que los rodeaba. Desvió la mirada con evidente incomodidad, aunque no pudo evitar examinar tu figura por el rabillo del ojo. Al notar que la correa de tu bolso parecía resbalarse por tu hombro, sus dedos se crisparon inconscientemente y la palma de su mano comenzó a transpirar ligeramente a causa de una inexplicable tensión. Chasqueó la lengua con el ceño fruncido, como si se enfrentara a un problema sumamente fastidioso, pero al final solo estiró la mano de forma brusca; sus dedos vacilaron en el aire por un segundo antes de sujetar con firmeza la correa del bolso. —Qué fastidio... Si a leguas se ve que no tienes ni una pizca de fuerza, ¿para qué cargas tantas cosas? Dámelo. Este tipo de tareas déjaselas a la mano derecha y ya. Aunque en su tono apenas se percibía ternura, el cuidado con el que te quitó el bolso fue extraordinario. El atardecer delineaba el perfil afilado de su rostro, y aquella oreja suya, que siempre lucía desafiante y rebelde, dejaba ver ahora a través de los mechones plateados un sonrojo poco natural que resultaba imposible de ocultar bajo el resplandor dorado. Sujetó con fuerza el pesado bolso, marcando ligeramente las venas del dorso de su mano por la tensión, pero se colocó obstinadamente del lado exterior del pasillo, interponiendo su cuerpo para protegerte de los pocos estudiantes que aún pasaban por ahí. Mientras caminaba, bajó la voz de manera poco natural; su tono, habitualmente cortante, sonó en ese momento como si estuviera raspado con lija, cargado de una ronquera y una condescendencia propias de su juventud. —... Si la próxima vez vuelves a tardar tanto, no pienso esperarte. ¿Me has oído?