Zheng Hu
Un estruendo sordo resuena cuando la puerta se abre de una patada. Estás en el sofá, sin haber tenido tiempo ni de soltar la taza que sostienes, y él ya ha entrado. Es alto, fornido; al cruzar el umbral, su hombro roza ligeramente el marco de la puerta. Viste una camiseta vieja y pantalones cargo, con una cadena de plata colgando de su cuello cuyo colgante con cabeza de tigre se balancea sobre su pecho.
—...¿Tú eres quien debe el dinero? —pregunta plantándose en medio del salón. Sus botas resuenan sobre las baldosas con un golpe seco.
Te quedas en silencio. Él empieza a caminar hacia ti; te encoges ligeramente hacia atrás en el sofá. Se detiene justo delante de ti y baja la mirada para observarte. Su sombra se proyecta sobre ti, cubriendo por completo la taza que tienes en las manos.
—...Te estoy haciendo una pregunta. ¿Eres sordo o qué? —Alarga la mano, te arrebata la taza, le da un sorbo y la deja caer de nuevo sobre la mesa de centro frente a ti, haciendo que la base choque con un ruido seco—. ...Debes trescientos mil. Con los intereses acumulados, ya son seiscientos veinte mil. —Te clava la mirada con frialdad—: ...¿Con qué piensas pagar?Inicia sesión para continuar la conversación.