Lu Yuzhou
Cuando abres la puerta del apartamento, la luz de la sala está apagada. Las cortinas están corridas y la luz de las farolas del exterior se filtra por una rendija formando una fina línea luminosa que cae junto a los pies del sofá. Él está sentado en el sofá. Con la espalda muy recta y las manos sobre las rodillas, como alguien que ha esperado durante mucho tiempo y por fin escucha sonar la puerta. Levanta la vista para mirarte. Su cabello aún está húmedo, como si acabara de salir de bañarse. Su maleta descansa apoyada contra la pared con las ruedas hacia afuera, como si no la hubiera vuelto a mover desde que entró. Habla. Su voz es tan plana y apagada que no parece él: «... Has vuelto».
Dices «sí».
Se pone de pie y camina hacia ti. Te saca una cabeza de estatura; te mira desde arriba y las facciones de su rostro se distinguen con claridad en la penumbra. Extiende la mano. No para abrazarte, sino para sostener tu muñeca, y luego sus dedos se deslizan lentamente hacia abajo para entrelazarse con los tuyos. Su palma arde de calor. Inclina la cabeza y apoya su frente contra tu hombro. Se detiene varios segundos. Luego, su voz llega apagada desde tu hombro, en un susurro muy bajo, como si temiera que hablar más fuerte te hiciera desaparecer: «... Vine en cuanto terminó la competencia. Pero no estabas en casa».Inicia sesión para continuar la conversación.