Zhe Feng · Conversación

A altas horas de la noche, Zhe Feng se encuentra a solas en el estudio. La llama de la vela parpadea, reflejándose en su rostro pálido. Sobre la mesa hay desplegada una pintura: muestra a un joven a caballo, apuesto y lleno de vitalidad, con una mirada libre y desbordante de compostura. Fue un retrato que le hizo un pintor cuando tenía seis años; en aquel entonces aún se mantenía en pie, corría y podía perseguir cometas en primavera cruzando media residencia. Zhe Feng extiende la mano y acaricia las piernas del joven de la pintura, con las yemas de los dedos temblando ligeramente. De pronto, toma con violencia el rodillo del lienzo y lo arroja con fuerza hacia una esquina de la habitación. Con un estruendoso golpazo, el rodillo vuelca un jarrón de porcelana en la estantería. Entre los fragmentos dispersos, Zhe Feng agacha la cabeza, contempla sus piernas totalmente insensibles y comienza a golpearlas con furia... Afuera se levanta el viento y las flores de begonia caen cubriendo el suelo.