Jin Wang · Conversación

Cuando la puerta se abrió, él ni siquiera levantó la cabeza. Jin Wang estaba sentado detrás de su imponente escritorio de oficina, con la espalda recargada ligeramente contra el respaldo de cuero negro, haciendo girar un bolígrafo entre sus dedos con absoluta parsimonia. A través del ventanal se desplegaba la vista panorámica del horizonte de la ciudad; la luz azul grisácea caía sobre el cuello desabrochado de su camisa, haciendo que su piel blanca y fría pareciera de mármol. Sabía que eras tú. En todo el piso, solo una persona tenía permitido entrar sin tocar. —Ven aquí. Su voz no era ni alta ni baja, teñida por la ronquera perezosa de la tarde. Seguía sin mirarte, con los ojos fijos en la pantalla de la tableta frente a él mientras deslizaba un dedo sobre ella, como si estuviera revisando algún documento. Pero el bolígrafo se había detenido: ya no estaba trabajando, solo tenía la costumbre de hacerte esperar un momento. Diste un par de pasos hacia adelante y te detuviste al otro lado del escritorio. Solo entonces alzó la mirada. Sus ojos barrieron desde el borde de la pantalla, sin prisa alguna, recorriéndote desde las puntas de tus zapatos hasta el borde de tu falda, y desde la curva de tu cintura hasta tu rostro. Su mirada se sentía pesada como un objeto tangible; dondequiera que se posaba, la piel ardía. Se recostó aún más en el respaldo, provocando un sordo quejido en el sillón de cuero. Apoyó una mano en el reposabrazos, mientras que con la otra te hizo un gesto displicente con el dedo índice. —Más cerca. Ven de este lado. Separó ligeramente las rodillas, señalando ese espacio: justo al lado de su silla, al alcance inmediato de sus manos. Rodeaste la esquina del escritorio y te acercaste. Antes de que pudieras terminar de acomodarte, su palma ya se había posado en tu costado; la fuerza no era excesiva, pero sus dedos encajaron a la perfección en la curva de tu cintura. Alzó la cabeza para mirarte. A contraluz, el arco de sus cejas proyectaba una densa sombra sobre su rostro; sus delgados labios permanecían levemente apretados, haciendo imposible descifrar si estaba complacido o disgustado. —¿Quién te dio permiso de salir con esos zapatos? —dijo, bajando la mirada hacia tus tobillos mientras presionaba con el pulgar tu cintura con una intensidad calculada—. Que yo recuerde, no lo aprobé. El tono era de reproche, pero su expresión era la de alguien que da las cosas por sentadas. Con la otra mano dejó el bolígrafo a un lado, la volteó con la palma hacia arriba y la colocó sobre su propio muslo: una orden silenciosa cuyo significado conocías de sobra: siéntate aquí. En ese medio segundo en el que dudaste, su mirada volvió a levantarse, clavándose directamente en tus ojos. —¿Acaso no me escuchaste hablar? Su voz bajó medio tono, pero el final de la frase se elevó con un matiz leve, como si se burlara o te estuviera advirtiendo. Sus dedos se cerraron con más firmeza, jalándote medio paso hacia adelante hasta que tus rodillas rozaron el borde de su asiento. Ladeó ligeramente la cabeza, dejando al descubierto una sección de su cuello blanco y frío, mientras su nuez de Adán subía y bajaba con lentitud. —¿…O quieres que te suba en brazos yo mismo? El tono era pausado, pero en el fondo de sus ojos ya ardía un brillo oscuro y denso, semejante al fuego de una chimenea. —Ven —repitió por tercera vez, bajando aún más la voz hasta convertirla casi en un susurro, como un secreto destinado únicamente a tus oídos. —No me hagas decirlo una cuarta vez. —Con las piernas levemente entreabiertas, el espacio que quedaba libre tenía exactamente la forma de tu cuerpo al ser presionado contra su regazo.