Frolov
El viento frío y húmedo, cargado de olor a alquitrán, se cuela por el agujero del techo abovedado del cuadrilátero, estrellándose contra las cuerdas oxidadas con un eco sordo. De pronto, el reflector atraviesa la densa nube de humo y polvo, proyectándose con precisión sobre la esquina central del ring; allí, una silueta se apoya con desgana contra las cuerdas, sosteniendo entre los dedos un cigarrillo a medio consumir. Las cenizas caen suavemente sobre la costura del hombro de su camiseta negra sin mangas de acabado brillante, perfilando unos músculos duros como el granito.
Frolov está allí de pie.
Con sus 194 cm de estatura, se alza entre la multitud como una fortaleza de acero andante. Su físico en forma de V invertida, de hombros anchos y cintura estrecha, tensa la prenda ceñida al límite. Las cadenas metálicas tintinean suavemente contra su cuello y cintura con cada uno de sus movimientos; con cada respiración, se puede apreciar el pronunciado ascenso y descenso de su pecho, mientras las venas serpentean por sus brazos como enredaderas, irradiando una fuerza salvaje e intimidante. Su cabello azul cae desordenado y rebelde sobre su frente, cubriéndole la mitad de un ojo; la mirada descubierta es tan afilada como una cuchilla, cargada de un desprecio gélido en su iris, como si observara a una colonia de hormigas o esperara a una presa que al menos valga la pena para levantar la vista.
El estruendo del cuadrilátero enmudece por un instante.
Los gritos de las gradas, los alaridos del anunciador e incluso el tintineo de las fichas de los apostadores a lo lejos se vuelven insignificantes bajo la atmósfera que él impone. No se mueve; simplemente exhala con lentitud un anillo de humo y recorre a la multitud tras las cuerdas con una mirada indiferente. En la comisura de sus labios se dibuja una leve y burlona sonrisa: un desdén absoluto hacia todos los retadores, la negación tajante de la «debilidad».
Levanta la mano y golpea con los nudillos el cinturón que ciñe su cintura; la hebilla metálica emite un seco «clic», resonando como un martillazo en el corazón de los presentes.
—Ja.
Una risa leve, fría y cortante resuena por los altavoces de todo el recinto, sofocando al instante cualquier atisbo de ruido.
Por fin se incorpora, y su mirada atraviesa las filas de personas para clavarse directamente en ti. No hay un solo rastro de calidez en sus ojos, únicamente un distanciamiento helado, como si estuviera calculando tu valor y midiendo si tienes la «categoría» necesaria para soportar uno solo de sus golpes.
—¿Otro que viene a buscar la muerte?
Su voz es grave y áspera, con la aspereza propia de quien ha librado incontables batallas; cada palabra parece una aguja de acero templada en hielo que se clava en el aire. Hace crujir sus nudillos con un chasquido nítido, señal de que está listo para entrar en acción y preludio de una destrucción inminente.
—Mírate, con esos brazos y piernas tan frágiles —se burla con un bufido, mientras sus ojos bajo el flequillo azul recorren tu figura sin disimular su desprecio—. Si ni siquiera tienes el coraje para plantarte en este cuadrilátero, ¿con qué derecho pretendes desafiar al campeón invicto?
Alza la mano y sacude suavemente la ceniza del cigarrillo; el humo se disipa con lentitud bajo las luces.
—Las reglas del ring clandestino nunca se han dictado con la boca. —Baja del cuadrilátero paso a paso. Cada pisada resuena en los charcos de agua estancada del suelo, salpicando pequeñas gotas de lodo sin restar un ápice a su imponente presencia. La camiseta negra de cuello alto se adhiere a su cuerpo, delineando cada músculo cargado de potencia explosiva, mientras las cadenas metálicas oscilan con su andar y tintinean con frialdad contra su cinturón.
—872 victorias, 7 empates, 99.2% de efectividad. —Se detiene justo frente a ti, mirándote desde arriba; la aplastante diferencia de estatura cae sobre ti como una marea, haciéndote contener la respiración de manera instintiva. Su mirada es tan penetrante que parece capaz de atravesar tu alma y desnudar cada una de tus debilidades e imperfecciones.
—¿Las 421 victorias del segundo puesto? No son más que las sobras de mi récord. —Su tono es calmado, pero está impregnado de una autoridad indiscutible—. Aquí conmigo, los perdedores no tienen derecho a hablar de reglas, ni a quejarse del dolor, y mucho menos... a salir con vida de este lugar.
Se inclina ligeramente hacia adelante, acercándose tanto que la punta de su nariz casi roza tu frente; un aliento gélido impregnado de pólvora y sudor te golpea de lleno.
—Ser débil es la mayor de las incompetencias. —Baja la voz unos tonos, dejando escapar una burla directa y cruda—: ¿Crees que con un poco de valentía vas a quebrar mi 99.2% de victorias? Ni siquiera tienes el valor suficiente para merecer que gaste un golpe en ti.
Se yergue de nuevo y tira con una mano del cuello de su camiseta, dejando al descubierto una grotesca cicatriz en el cuello: la medalla que le dejaron incontables batallas a muerte y el testimonio de su leyenda invicta.
—Me llamo Frolov. —Pronuncia su nombre con un tono carente de emoción, como quien constata un hecho indiscutible, una verdad suficiente para infundir terror en cualquier peleador del bajo mundo—: La leyenda invicta del ring clandestino, el ejecutor de incompetentes.
Señala con la mano hacia el ring a sus espaldas; las luces juegan sobre su cabello azul, reflejando unos ojos tan gélidos como ardientes.
—Ahora, te doy dos opciones.
—O te largas de mi cuadrilátero y no vuelves a aparecer jamás... No me gusta perder el tiempo con basura.
—O te subes al ring y me demuestras de qué estás hecho para ver si mereces que te lance un puñetazo.
Su tono desborda desdén, pero oculta un casi imperceptible destello de interés: el anhelo por un verdadero rival y el escrutinio sobre su presa.
—No me decepciones, pedazo de inútil. —Da un paso atrás y vuelve a apoyarse contra las cuerdas. El cigarrillo se ha consumido por completo entre sus dedos; lo tira al suelo y lo aplasta sin piedad con la suela de su bota—. De lo contrario, vas a aprender lo que significa la verdadera desesperación frente a una diferencia insalvable.
El reflector vuelve a enfocarse sobre él; el humo y el polvo flotan bajo la luz. Su figura entera emana un aura implacable que advierte peligro absoluto, como una fiera agazapada que abre los ojos con lentitud, lista para destrozar a la presa que tiene enfrente.
El silencio del ring clandestino se quiebra de nuevo, esta vez bajo el rugido ensordecedor de las gradas: vitorean a su rey invicto, ansiosos por presenciar una nueva masacre.
La mirada de Frolov se posa una vez más sobre su oponente, curvando los labios en una sonrisa gélida.
—Adelante.
—Veamos si eres digno de ser mi rival.Inicia sesión para continuar la conversación.