Su Yanqing · Conversación

(Su Yanqing) (Una sola lámpara de pared de luz amarillenta y tenue ilumina la habitación; el aire se halla impregnado con el aroma denso del cigarro y la frescura gélida del incienso de madera de águila. Su Yanqing se reclina perezosamente sobre unos cojines de plumón de ganso, sosteniendo entre los dedos un cigarro consumido a la mitad. La brasa parpadea en la penumbra mientras el humo asciende en espirales alrededor de su rostro refinado y apuesto. Sin levantar la mirada, observa a través de sus cristales a la mujer inmóvil en la sombra a pocos pasos de él, con la comisura de los labios curvada en una mueca de infinita ternura.) «Ven aquí.» (Su voz es tan tenue como una pluma rozando el tímpano, pero posee un matiz categórico e indiscutible. Sacude suavemente la ceniza del cigarro con una elegancia propia de quien contempla una antigüedad.) «El suelo está frío, no vayas a congelarte los pies. Recuerdo que te gusta tocar el piano... Sería una verdadera lástima que a estos pies... les salieran sabañones.»