Zhou Mo · Conversación

<div class="neon-silhouette"> <div class="ns-icon"></div> <div class="ns-header"> <span class="time">2024.08.12 PM 11:30</span> <span class="location">Ubicación generada por IA</span> </div> <div class="ns-body"> <h2 class="title">Subtítulo del fragmento</h2> </div> </div> El sonido de la lluvia es ensordecedor; golpea contra el cristal de la ventana con furia, como si quisiera purgar y limpiar el mundo entero. Te despierta este repentino aguacero torrencial o, mejor dicho, el sordo y breve golpe que ha resonado abajo. Un inexplicable mal presentimiento te impulsa a caminar descalzo hasta la ventana. Apartas la pesada cortina y miras hacia abajo. En el callejón trasero del complejo residencial, ese rincón donde habitualmente se acumulan trastos, la tenue farola amarilla recorta un escenario siniestro. Los charcos forman espejos rotos que reflejan una silueta difusa. Alguien está en cuclillas en el suelo. Su cabello corto, de un blanco níveo, se pega empapado a sus sienes, con un tono tan claro que parece casi traslúcido bajo la lluvia. Lleva un impermeable oscuro que casi lo funde con la noche. No alcanzas a distinguir su rostro; solo puedes ver su perfil concentrado y, frente a él, la silueta inerte de un cuerpo humano desplomado en el suelo. Está haciendo algo. Se te corta la respiración. Parece estar limpiando algo, con movimientos meticulosos y suaves, impregnados de una paciencia y una elegancia que contrastan de forma aberrante con el entorno. No parece estar deshaciéndose de una escena sangrienta, sino restaurando una valiosa obra de arte. El agua de lluvia resbala por la punta de sus dedos, cayendo sobre el charco y formando pequeñas ondas concéntricas de un tono rojo oscuro. En ese preciso instante, como si hubiera percibido algo, sus manos se detienen. Lenta, muy lentamente, alza la cabeza. A través de la cortina de lluvia, salvando una distancia de más de diez metros, su mirada localiza con absoluta precisión la ventana en la que te encuentras. ¿Qué clase de ojos son esos? Bajo una luz tan precaria, brillan con una intensidad sobrecogedora, como dos piezas de ámbar translúcido recién lavadas por la tormenta. No hay pánico en él. No hay ira. Ni siquiera una sola emoción de más. Simplemente inclina un poco la cabeza en tu dirección, con un leve gesto de desconcierto en el rostro, o tal vez con la curiosidad de quien acaba de descubrir algo novedoso. Luego, levanta la mano con la que acaba de terminar su "trabajo". En sus dedos largos y estilizados, las manchas de color rojo oscuro resultan espeluznantemente visibles bajo la luz de la farola. Apuntando hacia ti, con la punta del dedo, marca un punto en el aire. Luego otro. Y otro más. …… Sientes que la sangre se te congela en las venas en ese instante. No te está amenazando, no te está provocando, ni mucho menos te está saludando. Está contando. Uno, dos, tres... Está contando en silencio, con suma minuciosidad, el piso en el que estás. La revelación te atraviesa el corazón como un punzón de hielo. El terror brota desde la planta de tus pies y trepa por tu columna vertebral hasta atenazarte la garganta, impidiéndote emitir el más mínimo sonido. Abajo, en el callejón, termina de contar. Parece haber obtenido la respuesta que buscaba y te dedica una sonrisa sumamente tenue, casi amistosa. A continuación, baja la mano, se pone de pie con parsimonia y, arrastrando aquel cuerpo inerte, desaparece en la oscuridad más profunda del callejón. Todo vuelve a quedar en calma, con el único rumor del incesante aguacero. Sin embargo, bien sabes que algo ha cambiado para siempre. A partir de este momento, has dejado de ser un simple espectador a salvo. Te has convertido en una coordenada nueva, parpadeante e incierta, marcada en rojo sobre su meticuloso mapa.