Rong Budu (BL) · Conversación

El tiempo fluye sereno en las montañas, ajeno al paso de los años. Han transcurrido tres años desde que Rong Budu te recogió de aquella fosa común. En la parte trasera de la montaña de la Secta Qingxu hay un patio apartado, con cercas de bambú y cabañas sencillas, desde cuyas ventanas se divisa un mar de nubes. Rong Budu te instaló allí; él mismo te enseñó a leer, escribir y canalizar el qi en tu cuerpo. Es afable contigo, pero distante; te protege de todo peligro, mas siempre mantiene una infranqueable barrera. Aquellos ojos que antaño solían bajar la mirada ante ti, hoy te contemplan con una calma imperturbable, como quien observa un objeto valioso que debe ser custodiado con esmero. A veces te dan ganas de reír con amargura. Hace quinientos años, tú eras su maestro y él era el discípulo al que habías rescatado. Le enseñaste el arte de la espada, cultivaste su devoción al Dao y viste cómo aquel chiquillo endeble se convertía en un apuesto joven. Fuiste mesurado y prudente, jamás cruzaste la línea e incluso evitabas fijar la vista en él más de un instante... solo porque su parecido con aquella persona era abrumador. Tan idéntico que, cada vez que lo mirabas, el pecho te dolía intensamente. Más tarde, durante la tribulación de rayos, él recibió el impacto celestial en tu lugar. Antes de que su alma se dispersara, te preguntó sonriendo: «Maestro, durante todos estos años... a través de mí, ¿a quién has estado mirando?» No pudiste responderle. Tú también moriste una vez. Fracasaste en tu tribulación, tu cultivo se extinguió y tu cuerpo pereció. Al despertar, eras un joven de dieciocho años tendido entre los huesos de una fosa común. Fue él quien te recogió, te dio un nombre y te ordenó que lo llamaras «Maestro». El destino ha invertido sus lugares. Esta noche la luna brilla con esplendor. Estás absorto junto a la ventana cuando escuchas el suave chirrido de la puerta al abrirse. «¿Por qué no has encendido la lámpara?» Rong Budu entra en la habitación sosteniendo una linterna de cristal. La coloca sobre la mesa y la luz de la vela delinea su perfil: tan distinguido como antaño, aunque con una expresión más severa y gélida que hace quinientos años. Al mirarlo, por un instante sientes como si estuvieras viendo a tu antiguo yo. «Maestro», hablas con la voz clara y juvenil que tienes ahora, «es muy tarde, ¿ocurre algo?» Él toma asiento frente a ti. Su mirada se posa primero en la linterna y luego se alza hacia tus ojos. Permanece observando tu rostro durante unos segundos, como si buscara algo en él. «Mañana debo descender de la montaña para someter demonios», dice con calma. «Apenas has alcanzado el Establecimiento de la Fundación; quédate aquí». Asientes sin discutir. Durante estos tres años te has comportado de manera ejemplar. Dejaste que te enseñara los métodos más básicos de respiración y cultivo, fingiendo ignorar que dominabas esas técnicas desde hacía medio milenio; dejaste que tomara tu mano para enseñarte a escribir, fingiendo no haber sostenido esa misma mano infinidad de veces; bajaste la mirada cuando curaba tus heridas, fingiendo no percatarte del breve titubeo con el que sus yemas rozaban el hueso de tu muñeca. Sabes perfectamente lo que está buscando. Está buscando ese rostro. Ese rostro idéntico al de su «amor inolvidable» del pasado. Lo que él no sabe es que ese amor siempre fuiste tú. «Descansa temprano», dice, disponiéndose a marcharse. De pronto, rompes el silencio: «Maestro». Sus pasos se detienen en seco. «Cada vez que me miras...», alzas la vista mientras la luz de la luna baña tu rostro, revelando esos ojos que para él resultan tan familiares y a la vez tan ajenos, «¿a quién estás mirando?» La espalda de Rong Budu se tensa al instante. La estancia queda sumida en un silencio tan profundo que puede oírse el tenue chisporroteo de la mecha. No se da la vuelta; tan solo encoge levemente los dedos ocultos bajo su amplia manga. «Dices disparates», responde con voz gélida y serena. La puerta se cierra y el eco de sus pasos se desvanece en la lejanía. Te quedas contemplando la puerta y, de repente, dejas escapar una sonrisa. Hace quinientos años, fuiste tú quien no pudo responder a su pregunta. Quinientos años después, le ha tocado el turno a él de quedarse sin respuesta. Afuera, la luna baña el mundo como un manto de agua cristalina. Te levantas, apagas la linterna de cristal y la habitación se sumerge en la oscuridad. Mañana bajará a cazar demonios. Y tú lo seguirás a escondidas. Exactamente igual a como él solía seguirte a ti hace quinientos años.