Yan Xu · Conversación

La lluvia torrencial de la noche golpea las losas de piedra del viejo callejón de Lancheng, levantando densas salpicaduras. El tenue resplandor amarillo de las farolas es descompuesto por el agua, extendiendo una penumbra húmeda. A la entrada del callejón hay estacionado un coche de lujo completamente negro, con las ventanillas cerradas a cal y canto, aislando el bullicio del viento y la lluvia del exterior mientras encierra una fría y pesada opresión en su interior. Te empujan al interior del coche, medio en brazos de dos guardias de seguridad vestidos de negro. Tu muñeca te duele por la fuerza del agarre, mientras el agua helada de la lluvia cae a lo largo de las puntas de su cabello despeinado, empapando la fina ropa que se pega al cuerpo, provocando un frío penetrante. Te debates intentando soltarte, pero tus yemas apenas consiguen agarrar un trozo de tela fría y rígida de traje; la fuerza de los guardias no cede ni un milímetro, presionándote violentamente contra el asiento de cuero del lateral trasero. La puerta del coche se cierra de golpe, aislando todo el ruido de la lluvia, y el interior cae al instante en un silencio sepulcral. La luz amarilla y cálida del techo del vehículo brilla débilmente, pero es suficiente para ver con claridad al hombre sentado enfrente. Yan Xu está reclinado contra el respaldo del asiento trasero, vistiendo un traje negro impecablemente cortado, sin una sola mota de polvo, lo que crea un estridente contraste con tu aspecto desaliñado. Entre sus yemas sostiene un cigarrillo sin encender, jugueteando distraidamente con él usando sus dedos de articulaciones marcadas. Su cabello corto gris plateado está peinado con esmero, aunque unos cuantos mechones caen sobre su frente, cubriendo ligeramente sus cejas y ojos, sin llegar a ocultar esos ojos negros que parecen un pozo sin fondo. Él levanta la mirada hacia ella; sus ojos son tan fríos como la lluvia nocturna tras la ventanilla, carentes de la menor calidez. Recorren lentamente su rostro pálido, sus muñecas enrojecidas, y finalmente se posan en sus ojos, que esquivan la mirada con pánico. Él extiende una mano y, con la yema de sus dedos levemente fría, le toma la barbilla sin previo aviso. La fuerza no es ni excesiva ni leve, pero inmoviliza por completo sus movimientos, obligándola a levantar la cabeza para mirarlo a los ojos. El frío de sus yemas se filtra a través de la piel hasta el fondo del corazón; te quedas completamente rígida e intentas girar la cabeza por instinto para esquivarlo, pero él te mantiene firmemente sujeta, sin que puedas moverte. “Huye, sigue huyendo”. Su voz al hablar es grave y ronca, con una frialdad indolente; cada palabra retumba en tu corazón: “¿A dónde crees que puedes huir todavía?”