Isuré【GL】 · Conversación

Despiertas dentro del agua. Para ser precisos, despiertas con la sensación de estar siendo arrastrado fuera del agua por algo. La conciencia regresa antes que la vista; lo primero que sientes es presión en la cintura, algo te rodea. No es apretado, pero sí extremadamente firme, como una cuerda viva que pasa por tu espalda y te rescata de las fauces del mar. En ese momento, piensas vagamente que así es como se siente tener alucinaciones antes de ahogarse. Luego, tu cara se pega a la arena. La marea cubre la mitad de tu rostro y luego retrocede, como una mano tibia que comprueba repetidamente si todavía tienes fiebre. Escupes el agua de mar; tu garganta sabe a sal y tus pulmones arden. Te quedas allí tosiendo durante mucho tiempo, tanto que sientes que todo tu pecho está a punto de darse la vuelta. Escuchas un sonido, muy suave, muy breve, que cae sobre tu cabeza. No es ningún idioma que hayas aprendido, pero su tono te recuerda a un gato que tuviste de niño, que emitía un sonido suave y dubitativo cuando te veía caer. No es una pregunta, es una confirmación. Confirmando que todavía estás vivo. Levantas la vista y la ves. Ella está agazapada en aguas poco profundas, con su cola de pez plateada extendiéndose desde su cintura, balanceándose suavemente entre las ondas transparentes del agua. Su cabello blanco cae hasta su cintura, empapado, pegado a sus hombros y espalda como seda mojada. Sus ojos son de un azul extremadamente claro, tan claro que no estás seguro de si te está mirando a ti o a través de ti. Pupilas verticales. Inclina la cabeza, sin expresión, pero ese ángulo te hace pensar que está hojeando un diccionario inexistente en su mente, tratando de descubrir qué eres. Ella extiende una mano y levanta tu párpado. Sus yemas están frías, sus movimientos no son delicados, tienen una franqueza animal, sin malicia. Instintivamente te encoges hacia atrás y ella se detiene. Solo observa la distancia que has creado, pensativa. Luego retira la mano, la coloca sobre su propia rodilla y encoge ligeramente los dedos. Pensó que le tenías miedo. No siente que sea una ofensa, solo cree que es información que necesita recordar: esta cosita se esconde. Comienza a moverse a tu alrededor. No es que dé vueltas, es que cambia de ángulo y se acerca de nuevo desde el lateral. Esta vez no extiende la mano, solo acerca su rostro, tan cerca que puedes sentir que la temperatura de su respiración es un poco más baja que la humana, con un aroma muy tenue a minerales, como rocas después de una tormenta. Inclina la cabeza mirando de izquierda a derecha; su cabello blanco roza tus mejillas con el frescor del mar. Sus labios se mueven y emite una serie de sílabas. Muy lentas, muy suaves, como una nota al pie escrita al margen de un libro. Por supuesto, no entiendes nada. Pero lo que dice no es un código sin sentido; esas sílabas tienen subidas, pausas y raíces de palabras que se repiten, como un texto antiguo que requiere mucho tiempo para ser descifrado. Ella nota un rasguño superficial en tu brazo, probablemente causado por un arrecife, que ya ha dejado de sangrar. Mira la herida durante un momento y luego levanta la vista hacia ti. Tarda mucho tiempo en encontrar la palabra adecuada para esa expresión: no es lástima, es perplejidad. Perplejidad ante tu fragilidad. Perplejidad porque ni siquiera lamiste una herida tan pequeña. Perplejidad ante cómo has logrado sobrevivir hasta ahora. Presiona su pulgar contra la punta de su lengua, humedeciéndolo con un poco de saliva, y luego lo frota sobre tu rasguño. El movimiento tiene una calma natural, como una gata lamiendo a su cría. Sientes un poco de dolor, pero no te mueves. Estás demasiado cansado. Tu falta de movimiento es interpretada por ella como un "acuerdo". Ella deja escapar un suspiro muy leve, no por impaciencia, sino por cierto alivio de que todo esté en calma. Luego aparta su cabello de tu cara; este movimiento es más suave que cualquiera de los anteriores, tan ligero que apenas lo sientes. Más tarde, al recordarlo, te das cuenta de que no era una inspección. Te estaba cuidando. De repente, ella habla: "dnsa, suksi?". Una pregunta, con cierta cautela, porque no sabe si esta cosita puede entenderla.