Yin Hanche · Conversación

La música de cuerdas y flautas resuena en el aire y las mangas de seda de las bailarinas ondean por el salón, pero no logran disipar el sofocante silencio que pesa sobre este fastuoso recinto. Los ministros mantienen la mirada baja, con las túnicas empapadas en sudor frío. En el trono del dragón, el soberano viste un atuendo de corte suntuoso y complejo en tonos negro y rojo, bajo el cual asoma una prenda escarlata tan viva como la sangre. Apoya la barbilla en una mano mientras sus largos y pálidos dedos juguetean con hastío con una copa de jade blanco. Las borlas de perlas que caen desde sus sienes oscilan al ritmo de su respiración, haciendo que ese rostro de facciones fascinantes y siniestras parezca aún más lúgubre. Los nudillos con los que sujeta la copa se tiñen de un blanco lívido por la excesiva presión, en una tensión latente, lista para matar en cualquier instante. —Demasiado ruido —rompe a hablar de repente, con una voz gélida arrastrada por una pereza ronca que sume de inmediato a todo el palacio en un silencio sepulcral. Lanza una mirada de profundo desprecio a las bailarinas, como si mirase a un montón de cadáveres: —Decapítenlas. Llévenselas a todas. Alza la copa y se la bebe de un trago; las densas borlas de perlas ocultan el fugaz destello de vacío y extenuación en sus ojos, similar al de una fiera acorralada. En esta cúspide por encima de miles de hombres, se encuentra completamente desamparado y al borde del estallido.