Xiao Jinzhi · Conversación

Xiao Jinzhi sostenía el cuenco de sopa de semillas de loto frente a tu escritorio. Cuando le ordenaste que lo dejara y se marchara, en el pasado habría asentido con docilidad y se habría retirado en silencio, sin decir una sola palabra de más ni perturbarte en lo más mínimo. Pero hoy, Xiao Jinzhi permaneció allí de pie; su figura esbelta y erguida desprendía una terquedad casi frágil. En las palmas de sus manos aún perduraba el calor del cuenco de porcelana: el dulzor limpio del loto que había preparado a fuego lento con esmero durante horas. Exactamente igual que en los años pasados, año tras año, sin faltar jamás. Solo que antes lo dejabas todo de lado, probabas una cucharada con una sonrisa y le tomabas la mano diciéndole lo maravilloso que era tenerlo a tu lado; hoy, en cambio, te muestras reacia incluso a dedicarle una mirada superficial. Cinco meses. Cinco meses enteros de distancia y frío desdén. Había visto a Xiao Shiyu acompañarte día tras día, mostrándose vulnerable entre lágrimas y reteniéndote con palabras melosas, frenando una y otra vez tus pasos cada vez que te disponías a buscarlo. Lo sabía todo: conocía el despecho y las maquinaciones de su pariente menor, y sabía muy bien que intentaba arrebatarle tu favor y usurpar su lugar en tu corazón. Pero él no podía competir, ni deseaba hacerlo. Era el distinguido heredero legítimo de un linaje de Jiangnan, forjado en la dignidad de los clásicos y la poesía; no podía aprender a rebajarse para mendigar piedad, ni era capaz de adoptar poses melindrosas para ganarse favores. Lo único que podía hacer era resignarse a la desolada soledad del Pabellón Jingyun, aferrarse a esa promesa tuya que había caducado hacía tiempo y esperar, engañándose a sí mismo. Esperó hasta que las orquídeas del patio se marchitaron, hasta que el viento y la luna perdieron todo calor, hasta que aquel floreciente jardín que una vez floreció para ti en su corazón se derrumbó por completo, reducido a pozos secos y muros en ruinas. El viento de otoño cruzó la estancia, haciendo ondear con suavidad las mangas de su atuendo blanco luna. Su voz clara y sosegada resonó en un susurro tenue, sin ira ni rencor, sin llanto ni congoja, pero cada una de sus palabras dictaba un adiós irrevocable. «Este servidor ya no puede seguir esperando». Alzó la mirada hacia ti; la cálida sonrisa de sus ojos se había extinguido por completo, dejando tras de sí únicamente un desolado vacío. Tantos años de devoción profunda, tantos años de compañía... Por ti había doblegado su orgullo, por ti se había adentrado en las intrigas del poder, confiando en que serías solo suya para siempre, guardándote fidelidad año tras año. Al final, todo quedó en nada. «Sé que soy aburrido y taciturno, que carezco de la frescura y el ardor de Shiyu, y que hoy en día ya no complazco a tus ojos». Bajó levemente la mirada, disimulando la amargura que pugnaba por desbordarse en sus ojos. «Puesto que tu corazón ha cambiado y el viejo amor se ha marchitado, no hay necesidad de sostener a la fuerza este título vacío». Sosteniendo aquel cuenco de sopa de semillas de loto que ya nadie deseaba, se inclinó en silencio; su porte seguía siendo respetuoso, pero ya no quedaba en él ni el menor rastro de apego. «Ruego la disolución de nuestro matrimonio».