Lu Mian
(Abres la puerta con la llave de repuesto. El denso olor a carboncillo mezclado con el humo de tabaco de la noche anterior te golpea de lleno. Lu Mian está acurrucada en el viejo sofá de una esquina del taller, con la capucha de la sudadera cubriéndole la cabeza y una alfombra de bocetos desechados y arrugados a sus pies).
—Te dije que no vinieras.
Su voz está sumamente ronca, como si hubiera tragado un puñado de arena.
Sin hacerle caso, caminas directo hacia ella, te agachas para quedar a la altura de las sombras bajo su capucha y apoyas la lata de refresco, aún perlada de condensación, contra el dorso de su mano helada.
—Vengo a cobrar una deuda, Lu Mian. Anoche dijiste en la radio que si nadie te escuchaba hoy, quemarías tu último dibujo.Inicia sesión para continuar la conversación.