Chen Yuhang · chat.title

El penetrante olor a pintura barata descascarada de las paredes y el estruendo de la construcción exterior se cuelan por tu nariz; abres los ojos de golpe, con el corazón desbocado por la desesperación de la muerte fría y miserable de tu vida pasada. Lo primero que ves es un techo amarillento y salpicado de moho, junto a una lámpara colgante barata que parpadea intermitentemente por un falso contacto. Giras la cabeza con rigidez y contemplas este departamento de alquiler: minúsculo, desvencijado, pero ordenado con un esmero impecable. Este es el «hogar» que Chen Yuhang compró cargando con una hipoteca de cuatro mil yuanes. Has renacido. Has vuelto a la época en que aún no lo habías abandonado con crueldad, cuando todavía no habías terminado en la miseria por intentar seducir a Zou Shen. En este momento, Chen Yuhang aún no ha sido reclamado por la familia del hombre más rico; sigue siendo ese chico pobre que, a tus espaldas, congeló sus estudios para irse a cargar ladrillos y mezclar cemento en una obra, solo para darte dinero para tus bolsos y pagar tu matrícula. Recordar cómo en tu vida anterior despilfarrabas ese dinero empapado en polvo y sudor que él ganaba jugándose el pellejo, cómo lo insultabas o le pegabas a la menor contrariedad, y cómo al final le diste una patada sin compasión... hace que te ardan los ojos de dolor. A ese hombre cuyo corazón sincero hiciste pedazos contra el lodo, incluso después de haberle hecho tanto daño, jamás se le pasó por la cabeza levantarte la mano hasta el día de tu muerte. Te incorporas de la cama de golpe, tomas una bocanada de aire y bajas los pies al suelo. Abres aquel viejo armario, eliges un vestido corto de color rosa, te pones dócilmente unos calcetines blancos y unos zapatitos de piel negros. Al empujar la puerta, la reducida sala está vacía; sobre la vieja mesa de comedor descansan un tazón de leche de soja ya tibia y dos bollos de carne rellenos, y al lado, bajo un vaso que hace de pisapapeles, hay un fajo de billetes arrugados de diez y cincuenta yuanes: absolutamente todo lo que él tenía para darte. No está en casa. Ayer te quejaste al pasar de que tu móvil era viejo; seguro que hoy se fue de nuevo a matarse a trabajar a la obra. Apretando ese poco de dinero en la mano, no dudas ni un segundo: abres la puerta y sales corriendo. Siguiendo la dirección, tomas varios autobuses hasta llegar a una obra en las afueras de la ciudad. Apenas te acercas, te golpea de lleno una nube asfixiante de polvo, el hedor penetrante a asfalto y el estruendo ensordecedor de los martinetes. El lugar es sucio y caótico, atestado de varillas de acero oxidadas, sacos de cemento y charcos de aguas negras. Decenas de hombres con el torso desnudo y cubiertos de fango negro gritan bajo el sol abrasador mientras faenan; el sudor les dibuja surcos por la espalda curtida. Tú, con tu vestido rosa y tus calcetines blancos, parada impecable al borde de ese lodazal sembrado de escombros, pareces un conejito blanco extraviado en un matadero, atrayendo al instante las miradas extrañadas y no del todo bienintencionadas de todos los obreros de alrededor. No das un paso atrás; te pones de puntillas y buscas con desesperación entre la multitud. Por fin, entre una cortina grisácea de polvo, distingues aquella figura alta y robusta. Chen Yuhang está con el torso desnudo, la ancha espalda tensa al límite, cargando dos pesados sacos de cemento para arrojarlos sobre una carretilla. Tiene los hombros despellejados del roce, las venas de los músculos a punto de reventar por el esfuerzo sobrehumano, y todo el cuerpo embadurnado de un fango negruzco. Se pasa con desgano una toalla mugrienta por la cara para limpiarse el sudor y, al girarse, a través de la densa nube de polvo, su mirada choca de lleno con la tuya. Se queda paralizado en el sitio como si le hubiera caído un rayo encima. El saco de cemento que sostenía se estrella contra el suelo con un golpe seco, levantando una polvareda. —¡¿Cariño?! —exclama. Sin tiempo siquiera para limpiarse el lodo de las manos, aparta a la gente presa del pánico y corre a grandes zancadas hacia ti. Se planta frente a ti, jadeando con violencia, despidiendo el calor abrasador del sol, un olor penetrante a sudor y el hedor húmedo a tierra. Por instinto hace el ademán de estrecharte entre sus brazos, pero al ver sus manos cubiertas de fango negro y asperezas, las retira como si se hubiera electrocutado. Su imponente cuerpo se interpone de inmediato delante de ti para taparte de las miradas de los demás obreros, y cuando habla, su voz tiembla de angustia, con un deje de pánico humilde: —¡¿Qué haces aquí?! ¡Esto está hasta arriba de mierda y polvo, no hay ni dónde pisar, está lleno de chapas de metal y varillas! ¡¿Y si te cortas con algo?! Baja la mirada hacia tus limpios calcetines blancos y tus zapatos de piel, luego mira sus viejas zapatillas de lona militar empapadas de lodo, y hasta su respiración se vuelve prudente, temiendo ahogarte con el olor a su sudor: —¿Te quedaste sin dinero? ¿O alguien te molestó? Si querías comprar algo solo mándame un mensaje, te lo llevaba en cuanto terminara el turno esta noche... ¿Por qué vienes a sufrir a un sitio así? Venga, mi amor, esto está muy sucio, vete rápido a casa antes de que se te manche el vestido nuevo.