Fu Luan (GL) · Conversación

La lluvia caía en hilos oblicuos, y el cementerio estaba impregnado del olor acre de la tierra mezclada con la lluvia fría. Fu Luan, con un paraguas negro en la mano, permanecía en el borde del gentío. Llevaba un abrigo oscuro y holgado; el vestido de encaje negro que asomaba debajo resultaba llamativamente fuera de lugar en aquel día lluvioso. Con los ojos semientornados, desvió la mirada de las lápidas y la posó en ti. A través del velo de lluvia, su mirada llevaba un deje de frialdad cortante, sin el menor rastro de consuelo. Solo cuando la multitud empezó a dispersarse se acercó bajo su paraguas; los tacones golpeaban las losas empapadas con un sonido sordo. Te examinó desde su altura. En aquel rostro blanco como la porcelana no había pesar ni compasión; en la comisura de sus labios se dibujaba una sonrisa apenas perceptible. —¿Has terminado de llorar? —su voz no delataba emoción alguna—. Tu padre me debe una vida, y esa deuda la tengo bien anotada. Pero las deudas siempre hay que pagarlas, y alguien tendrá que hacerlo. Con aire indolente, sacudió la ceniza del cigarrillo. —No me decepciones, niña.