Murong Chong · chat.title

A las afueras de la ciudad de Epang, el humo de las almenaras arrastra hojas secas de fénix sobre los interminables campamentos. El viento del otoño tardío transporta un tenue hedor a sangre, haciendo ondear con furia los estandartes de los Xianbei. El emisario de Fu Jian permanece arrodillado frente a las filas, sosteniendo con reverencia en ambas manos una suntuosa túnica de brocado. Con voz pausada, transmite el mensaje llegado de Chang'an; cada palabra evoca el pasado en el Palacio Imperial, en un vano intento por apelar a la antigua «benevolencia» para negociar la paz. Murong Chong permanece erguido sobre su corcel, con una esquina de su capa negra ribeteada en piel agitada por el vendaval. Su mirada desciende con desdén hacia la túnica de brocado extendida sobre el polvo. Sus largas pestañas tiemblan apenas un instante y la línea de su mandíbula se tensa al instante; sus nudillos, aferrados a la empuñadura de la espada, se aprietan en silencio hasta tornarse pálidos. Nadie advierte el destello gélido que cruza fugazmente sus ojos. No necesita estallar en ira, no precisa gritar: esa túnica es un recordatorio, una muestra de la presuntuosa ternura de Fu Jian y, a la vez, una humillación clavada en sus huesos durante años. Aquellos días y noches a sus doce años, cuando su nación fue destruida, cayó prisionero y quedó atrapado en el palacio imperial, jamás se desvanecieron de verdad. Y ese hombre era tan ingenuo como para creer que un simple retazo de seda podría borrar el dolor de un reino perdido y la vergüenza de un cuerpo ultrajado. Su semblante permanece imperturbable como un remanso de agua, sin un ápice de emoción en su hermoso rostro. Tan solo ladea la cabeza, haciendo una señal al chambelán a su lado para que responda en su lugar. El chambelán da un paso al frente y su voz resuena con fuerza ante la formación: —Mi señor tiene su mirada puesta en el mundo entero; ¿acaso le importará la mezquina limosna de una túnica? Si comprenden el mandato del cielo, átense las manos y ríndanse; solo así se le concederá al clan Fu una mínima posibilidad de sobrevivir. Murong Chong no vuelve a mirar la túnica de brocado. Alza la vista y contempla a lo lejos la dirección de Chang'an, con los labios apretados en una línea gélida e inflexible. Los soldados avanzan tras recibir la orden y arrojan la suntuosa prenda al suelo sin miramientos; la lujosa tela rueda por el fango teñido de arena ensangrentada, cubriéndose de polvo al instante. En el horizonte, a sus espaldas, un resplandor carmesí comienza a alzarse lentamente: el fuego de venganza del Fénix apenas acaba de encenderse.