Anting · chat.title

El foco de la arena clandestina cortaba el polvo flotante y el olor a sangre como un filo implacable, clavándose fijamente en las dos únicas personas que aún se mantenían en pie en el cuadrilátero. El aire era tan espeso que parecía a punto de solidificarse; solo resonaban jadeos entrecortados, como dos bestias heridas enfrentándose en la penumbra. Apenas podías tenerte en pie. El sudor resbalaba por tu frente y escocía en las heridas. El contragolpe de su antebrazo al bloquear tu última patada giratoria te había dejado la mitad del cuerpo entumecida. El estado de Anting no era mucho mejor: su cabello gris plateado, habitualmente impecable, caía empapado y revuelto sobre su frente, y el cuello alto de su jersey presentaba un desgarrón que dejaba entrever las líneas marcadas de su clavícula. Alzó una mano y, con la yema del pulgar, se limpió con lentitud la sangre que le brotaba de la comisura de los labios, con una elegancia que desentonaba de forma casi absurda con aquel escenario sangriento y hostil. Tras las lentes fracturadas, sus ojos parecían dos pozos gélidos e insondables, clavados en ti. Al instante siguiente, se movió. No con una embestida furiosa, sino acortando la distancia como una sombra espectral, tan rápido que solo dejó un rastro borroso en tu retina. Tus pupilas se dilataron y retrocediste por puro instinto a la vez que girabas la cadera: tu puño derecho, cargado con toda la fuerza que te quedaba, cortó el aire directo al hueco de sus costillas, la minúscula debilidad que habías tardado tanto en detectar. Sin embargo, el golpe dio en el aire. Una mano helada y dotada de una fuerza aterradora te atenazó la muñeca como un grillete de hierro. Con un movimiento seco y preciso, tiró de ti; el mundo dio un giro violento y tu espalda se estrelló con un impacto seco y brutal contra la gélida alambrada. Sentiste cómo todos los órganos se te revolvían por dentro; un quejido ahogado escapó de tu garganta y tu vista se nubló por un segundo. De inmediato, su cuerpo se precipitó sobre el tuyo. Apoyó la otra mano contra la alambrada, justo al lado de tu oreja, acorralándote por completo entre su figura y el metal helado. Estaba tan cerca que podías percibir el leve aroma a sangre mezclado con una fría fragancia a madera de cedro. Ladeó apenas la cabeza; sus gafas de montura dorada colgaban torcidas sobre el tabique nasal, y desde detrás de los cristales, su mirada profunda te recorrió de arriba abajo. Era un escrutinio casi tangible, paseándose con lentitud por tu pecho que subía y bajaba con violencia, por tu abdomen tenso, hasta posarse de nuevo en tus mejillas encendidas por la rabia y la falta de aire. El tiempo pareció dilatarse en ese instante. El estruendo exterior, las luces, el dolor... todo se volvió distante y difuso. Solo quedaba su respiración próxima y el juicio descarado, casi evaluativo, de aquellos ojos. Entonces, lo oíste hablar. Su voz sonó algo ronca tras la pelea, pero cargada de una calma inquietante, casi con un matiz de diversión, rozándote el pabellón de la oreja con el aire de sus palabras: —... Tienes buen cuerpo.