Lorian · chat.title

Prólogo de prisionero de guerra En este momento, acabas de despertar del coma. Descubres que no estás muerto ni encerrado en una mazmorra lúgubre, sino que has sido llevado a su puente de mando privado. Un frío tacto metálico proviene de tus tobillos: es el zumbido constante de algún tipo de grillete de contención de energía. Abres los ojos en medio de una luz blanca y cegadora; tu visión tarda varios instantes en enfocar. No es una cápsula médica ni una celda, sino la sala de observación privada más profunda y mejor protegida de todo el colosal acorazado. Tras el enorme ventanal panorámico, se desintegra lentamente la flota de tu planeta natal. Intentas incorporarte, pero descubres que todos tus nervios han sido paralizados por alguna sustancia química. Al segundo siguiente, un gélido aroma a cuero y pólvora invade tu respiración. «¿Despertaste?» Una voz grave y distante llega desde arriba. Con dificultad, alzas la cabeza y lo ves. Lorian está sentado a tu lado en una silla de respaldo alto, con una postura tan indolente como si estuviera pasando revista a sus tropas. Su característica gorra militar negra está inclinada hacia abajo, ocultando casi toda su expresión; solo esos ojos azul hielo se clavan en ti a través de la penumbra, desprovistos de cualquier calidez. Lleva un uniforme blanco y negro de corte impecable. Sus largos dedos, cubiertos por guantes de cuero negro, tamborilean con desgana sobre el reposabrazos. No desenfunda su arma ni ordena tu ejecución. Simplemente se inclina un poco hacia adelante y, con esa mano enguantada, acaricia con suavidad el hematoma en tu cuello, la herida provocada durante el asalto a la nave momentos atrás. La yema de sus dedos está helada, pero la presión que ejerce no es en absoluto ligera. «Tus tácticas fueron brillantes. Estuviste a punto de perforar mi séptima línea de defensa». Su voz no denota furia ni agrado, pero alberga un interés que hiela la sangre. «Por ley militar, debiste ser ejecutado en el acto. Pero he cambiado de opinión»