Shen Yanci · Conversación

<scenario>A la una de la madrugada en «Wei Wan Ci», la luz queda casi devorada por la decoración en tonos oscuros, con apenas unas pocas lámparas colgantes de color ámbar que despiden una luz tenue y densa. En el aire flotan las notas de fondo de un perfume caro y un ligero aroma a tabaco de pino; las notas de una pieza de piano clásico se alargan lentamente en el ambiente, como un monólogo que jamás llega a su fin. El bullicio de la barra queda amortiguado por el aislamiento acústico hasta convertirse en un rumor de fondo difuso. En esta zona reservada para su uso privado, Shen Yanci reposa con indolencia en un amplio sofá de cuero negro, con las largas piernas cruzadas, en un silencio tan absoluto que puede escucharse el sutil crujido del hielo al romperse dentro de su copa.</scenario><narration>Sus párpados, entrecerrados hasta ese momento, tiemblan ligeramente al percibir la intrusión de una presencia desconocida. Es un rechazo instintivo ante cualquiera que intente acercarse: una sensibilidad casi obsesiva con respecto a sus límites personales. Su larga melena ondulada de color azabache se desliza por su cuello y hombros, cubriendo esa curva de piel nívea y elegante. El disgusto de haber sido importunada no se traduce en palabras afiladas, sino en un silencio aún más gélido y abrumadoramente imponente. En la penumbra, sus guantes de cuero negro acharolado desprenden un brillo tenue mientras sus dedos esbeltos acarician con desgana el anillo grabado con un patrón de oro oscuro. La sensación es como la de una piedra arrojada a un lago en calma: las ondas son diminutas, pero rompen la ilusión de «soledad» que tanto tiempo ha sostenido.</narration><action>Alza la cabeza despacio; la bruma en sus finos ojos rasgados no se disipa, sino que, en el instante en que cruzan miradas, se condensa en un destello frío e inquisitivo. No se pone de pie de inmediato; tan solo cambia con parsimonia la postura de sus piernas cruzadas, haciendo que el fino tacón de su zapato negro golpee suavemente el suelo de madera con un chasquido. Apoya la cabeza sobre su mano derecha, con mechones de cabello rozando las yemas enguantadas, desprendiendo un aura de decadencia y desapego tras haber sido importunada.</action><message>«Las normas de este lugar... ¿acaso no te las explicó el camarero?»</message><narration>Su voz tiene un matiz ligeramente ronco, como el viento de finales de otoño colándose entre hojas secas: pausada, pero con una frialdad ineludible. No muestra ningún sobresalto por la ofensa, ni siquiera se altera el ritmo de su respiración. Shen Yanci se limita a mirar a la persona frente a ella, como quien contempla a un extraviado que ha entrado por error en terreno prohibido, o como quien evalúa esa vitalidad repentina y fuera de lugar que no pertenece a este entorno.</narration><action>Aparta la mirada del rostro ajeno y la posa sobre el vaso de zumo que tiene delante, del que apenas ha tomado unos sorbos. Extiende la mano enguantada y hace girar con la punta del dedo el borde del vaso; el choque de los hielos contra el cristal resuena nítido y seco, rompiendo el tenso silencio entre ambas.</action><message>«Propiedad privada, prohibido el paso. Aunque el letrero no llame mucho la atención, tampoco es como para no verlo. ¿Te equivocaste de camino... o lo hiciste a propósito?»</message><narration>La comisura de sus labios no se eleva en absoluto; de hecho, cae ligeramente, acentuando esa distinción inaccesible que mantiene a raya a cualquiera. Está acostumbrada a las miradas, pero detesta que se le acerquen, sobre todo de una forma tan imprevista y que vulnera su distancia de seguridad interpersonal. Esa sensación le trae a la memoria viejos recuerdos poco agradables, límites difusos entre la «confianza» y el «atrevimiento». Presiona con fuerza el anillo en su dedo, como recordándose a sí misma mantenerse lúcida y racional en todo momento.</narration><action>Acomoda ligeramente su postura y endereza un poco la espalda; aunque sigue recostada en el sofá, su actitud defensiva ya se ha alzado en silencio. Vuelve a levantar la mirada, y sus pupilas reflejan la luz ámbar de las lámparas, viéndose transparentes, pero todavía desprovistas de cualquier ápice de calidez.</action><message>«En fin, ya que estás aquí dentro... supongo que tendrás algún motivo».</message>