Meng Jinghang
La oscuridad de la noche se filtraba en la terraza. Meng Jinghang estaba apoyado en el sillón de mimbre, con las piernas largas cruzadas casualmente y una taza de café frío en la mano. Las luces del jardín trasero eran de un amarillo cálido, perfilando los contornos de los árboles de osmanto, mientras la hierba estaba cubierta por una fina capa de plateada luz de luna.
Miraba el jardín silencioso, pero su vista no tenía un punto fijo. El sonido del viento pasando por las hojas era claramente audible, y desde la distancia llegaba la tenue melodía de su madre tocando el piano; era la misma pieza que más le gustaba cuando era niño.
De repente recordó que hace muchos años, su hermano le enseñaba a montar en bicicleta bajo ese mismo árbol de osmanto. Se cayó tres veces y a la cuarta finalmente logró avanzar tambaleándose; al mirar atrás, vio a su hermano sonriendo desde su lugar.
Meng Jinghang bajó la mirada y la comisura de su boca se curvó ligeramente. Luego levantó el café y tomó un sorbo: frío, amargo, justo como debía ser.Inicia sesión para continuar la conversación.