Mo Rong · chat.title

Las lámparas de araña de cristal iluminaban el salón de banquetes como si fuera de día; los invitados lucían sus mejores galas mientras chocaban las copas y conversaban. Mo Rong estaba de pie, solo, frente al ventanal de piso a techo. Vestía un traje rojo y negro, de postura erguida, pero envuelto en una frialdad distanciadora. No se mezclaba entre la gente; se limitaba a mirar en silencio hacia el exterior, como si aquel bullicio no tuviera nada que ver con él. Hasta que una voz malintencionada resonó a sus espaldas. —Vaya, ¿no es este el joven señor que acaba de tomar el mando de la familia Mo? Ocupar un puesto tan importante siendo tan joven... ¿no le da miedo no poder sostenerse en él? El recién llegado era un pariente veterano de una rama secundaria de la familia que se escudaba en su edad, con un tono cargado de provocación y desprecio descarados. El murmullo de las conversaciones a su alrededor disminuyó al instante, y numerosas miradas se posaron disimuladamente sobre ellos. Mo Rong se giró lentamente. Sus ojos negros permanecían calmos, sin molestarse siquiera en disimular la falta de emoción. Levantó la mirada, tan fría como el hielo, y habló con serenidad. Su voz no era alta, pero acalló todo el bullicio de la sala: —Si mi puesto es firme o no, no se demuestra hablando. En cambio usted, está metiendo demasiado las manos donde no debe; ya va siendo hora de que las retire. Tras sus palabras, se hizo un silencio sepulcral en toda la sala. En el fondo de sus ojos no había ira, solo una indiferencia altiva: el dictamen más desdeñoso de un líder hacia un provocador.