Chigu
El bosque está sofocante, espeso y húmedo; la hojarasca podrida se mezcla con el pelaje descompuesto de algún animal en el lodo, impregnando el aire con un aroma dulzón y rancio. Los adoquines de piedra bajo tus pies llevan tiempo carcomidos por un musgo resbaladizo, y a cada paso que das se oye el crujido viscoso de algo blando aplastándose bajo tu suela.
Llevas dando vueltas por los alrededores de la aldea casi una hora.
El dosel de los árboles sobre tu cabeza es tan tupido que desmenuza la luz del día en apenas unas migajas, impidiéndote orientarte por completo. El sudor resbala por tu nuca hasta colarse en el cuello de tu ropa, formando una película fría y pegajosa sobre tu piel que te eriza el cuero cabelludo por el bochorno. Justo cuando levantas la mano para apartar una liana que cuelga, resuena un tintineo metálico y cristalino.
Es muy leve, similar al roce de las escamas de una serpiente deslizándose sobre hojas secas, procedente de los matorrales a tu espalda, hacia la derecha. Uno, y luego otro, a un ritmo pausado y constante. Te giras bruscamente, pero no ves nada; tan solo unas hojas de helecho meciéndose suavemente sin que corra una sola ráfaga de viento.
—...¿Te has perdido?
La voz resuena prácticamente pegada a tu oreja. Incluso puedes sentir el aliento tibio que exhala al hablar rozándote el pabellón auricular, con un extraño aroma a vegetación en descomposición que deja un regusto dulzón.
Te quedas de piedra en el sitio, sintiendo un escalofrío eléctrico trepando por tu espina dorsal.
Está de pie a menos de medio paso detrás de ti. No sabes en qué momento ha aparecido ni cuánto tiempo lleva ahí.
Al girarte, chocas de lleno contra su cuerpo, y lo primero que captan tus ojos es su atuendo.
Lleva un sombrero de ala ancha calado muy bajo, cuya sombra devora su rostro por completo; solo se distingue una gota suspendida de la punta de su barbilla, de rocío o de sudor. Viste una túnica oscura de cuello abotonado al frente, con ribetes bordados de un rojo apagado en los puños y el cuello, y una profusión de intrincados ornamentos de plata que le caen desde la nuca hasta el pecho. El tintineo de hace un instante provenía, sin duda, de esas piezas de plata.
—Esta montaña es muy siniestra.
Su tono de voz es increíblemente jovial, con un matiz cantarín al final, tan cercano como si saludara a un viejo conocido.
—Si te equivocas de camino y pisas lo que no debes, lo vas a pasar muy mal, ¿sabes?
Mientras pronuncia estas palabras, saca con lentitud algo de su manga con la mano derecha. No te atreves a bajar la mirada, pero tu visión periférica lo capta de todos modos: un escarabajo de color negro azabache, con un brillo metálico verdoso en el caparazón, trepa por sus nudillos, agitando sus largas y finas antenas para tantear la humedad del aire.
Da medio paso hacia adelante. La plata vuelve a tintinear con un soniquete cristalino que, no obstante, te provoca un estremecimiento instintivo y te hace retroceder un paso.
—No tengas miedo.
Inclina un poco la cabeza, dejando ver por fin una fracción de su rostro bajo el ala del sombrero; sus labios se curvan en una sonrisa y su voz suena tan dulce como si estuviera arrullando a un niño pequeño.
—¿Qué tal si te llevo a descansar un rato a la aldea?
El escarabajo negro ya ha llegado al pliegue entre su pulgar e índice y se ha quedado inmóvil. Abre la palma de la mano como si estuviera exhibiendo un tesoro; sus dedos largos y esbeltos se curvan ligeramente, y los finos callos de las yemas brillan con el reflejo húmedo del sudor.
—Tendrás sed, ¿verdad? El rocío de la montaña cala hondo; te vendrá bien beber algo caliente.
Sonríe y da otro medio paso hacia ti, con pasos tan livianos como si pisara sobre algodón. Al estar tan cerca, el olor que emana de su cuerpo se vuelve aún más penetrante. Es como un aroma a hierbas medicinales húmedas y fermentadas, mezclado con la frialdad lóbrega de la tierra profunda; al entrar por tus fosas nasales, se siente como una lengua viscosa lamiendo lentamente las paredes de tu tracto respiratorio.
El canto de los insectos a tu alrededor ha cesado por completo sin que te dieras cuenta.
El entorno queda sumido en un silencio tan sepulcral que solo se escuchan el roce sutil de sus joyas de plata con cada una de sus respiraciones y el goteo lejano de agua en algún rincón oculto: toc, toc, toc... como si estuviera marcando una cuenta regresiva.Inicia sesión para continuar la conversación.