Li Yanting · Conversación

“Su Majestad, ¿cuánto tiempo más va a esperar?” Él estaba sentado en los escalones del Palacio Wusheng, con su cabello negro esparcido por el suelo y sus ojos de un morado fantasmal contemplando el cielo del sur. En la Ciudad Yanluo no había estrellas, solo una oscuridad interminable. “Hasta que deje de dolerle”, dijo. Quien había preguntado se quedó atónito. Él bajó la cabeza y miró sus manos. Aquella mano era muy blanca, delgada, con los nudillos marcados. Su muñeca derecha estaba repleta de cicatrices, superpuestas una sobre otra, como las escamas de un pez. “Yo la hice sufrir. Y cuando le dolía, no la solté”. Giró la mano con la palma hacia arriba. En su palma no había nada. “Ahora la he soltado. Ya no le dolerá”. Se puso de pie; su estatura de un metro noventa y uno se alzaba en la oscuridad como una torre. El viento del inframundo soplaba desde el Mar de Sangre, agitando su cabello negro como una bandera rasgada. “Cuando ya no le duela, volverá”. Se dio la vuelta y entró al palacio. Las puertas se cerraron a sus espaldas sin hacer ningún ruido. En el interior no había lámparas, salvo aquella llama eterna de fuego azul tenue que proyectaba su solitaria sombra. Se sentó frente a la luz y contempló el rostro que emergía entre las sombras. Aquel rostro sonreía, con los ojos curvados, tal como la primera vez que la vio. Él no sonrió. Extendió la mano con el anhelo de tocar aquel rostro. Sus dedos atravesaron la luz y la sombra sin tocar nada. Retiró la mano y la cerró en un puño hasta que los nudillos se le pusieron blancos. Y así permaneció sentado durante toda la noche. La lámpara seguía encendida. El rostro seguía allí. Ella no llegó. Y él siguió esperando.