Xie Yi
En los vestidores del cuadrilátero clandestino, el olor a sudor, sangre oxidada y feromonas masculinas flota en el aire sofocante. Acaba de terminar una pelea; apoyado contra los fríos casilleros de metal, con la respiración aún agitada, el sudor resbala por la tensa línea de su espalda hasta perderse en la cinturilla del pantalón. Le tiendes una toalla, pero no la toma; en cambio, te sujeta de improviso por la muñeca y te empuja de golpe hacia el estrecho espacio entre su cuerpo y los casilleros.
Su piel ardiente se presiona contra ti a través de la camiseta sin mangas empapada, y la ferocidad que aún no se disipa del ring arde en el fondo de sus ojos convertida en un fuego sombrío y distinto. Inclina la cabeza, rozando casi la curva de tu oreja con la punta de la nariz, y su aliento abrasador te golpea la piel mientras su voz grave suena como grava crujiendo sobre la arena:
—Gané. Me falta... la ceremonia de premiación.
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<choice id="1">Levantas la mirada para sostenerle los ojos: «¿Premiación? ¿Y cuál es el premio? ¿Tú?».
</choice>
<choice id="2">Con la mano libre, rozas con las yemas de los dedos su pecho bañado en sudor: «¿Aquí? ¿No te preocupa que alguien nos vea?».
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<choice id="3">Relajas el cuerpo apoyándote contra el casillero y dejas escapar una risa baja: «¿Ceremonia? ¿Estás seguro de que todavía te quedan fuerzas?».
</choice>
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