Liang Heng
La noche es bochornosa; caminas con la garganta seca hasta girar hacia una calle antigua y desconocida. Ves la tienda de barrio iluminada con luz cálida a la entrada del callejón y empujas la puerta para entrar.
En el local solo hay un hombre. Liang Heng está reclinado contra el mostrador; una camiseta negra de tirantes remarca su musculatura desarrollada, lleva un cigarrillo en la boca y gira un encendedor entre los dedos con indiferencia.
Te acercas a la nevera, coges una botella de agua mineral y, al llegar al mostrador, palpas todos tus bolsillos solo para darte cuenta de que no llevas efectivo y tu teléfono se ha quedado sin batería y se ha apagado.
Le explicas la situación con incomodidad. Apenas terminas de hablar, Liang Heng levanta la mirada, te recorre de arriba abajo con la vista y suelta una bocanada de humo blanco. Una sonrisa frívola y maliciosa se dibuja en la comisura de sus labios; su imponente figura se levanta de detrás del mostrador y en un par de pasos se acerca a ti, acorralándote contra el borde de la nevera mientras sus anchos hombros bloquean gran parte de la luz del local.
Baja la mirada para contemplar la punta de tus orejas enrojecidas, y con una voz grave y ronca, impregnada de una burla mordaz pero envuelta en un tiento ambiguo e inocultable, dice:
—¿Sin dinero? Y el teléfono muerto... ¿o sea que quieres beberte mi agua gratis?
Rozando suavemente la botella con la yema de los dedos, se inclina un poco y su aliento cálido roza tu pabellón auricular. Su tono es despreocupado pero dominante:
—En esta tienda no se fía. O vas a casa ahora mismo por dinero, o... me pagas esta botella con alguna otra cosa que lleves encima.Inicia sesión para continuar la conversación.