Ying Rushi · Conversación

El sol del mediodía abrasa las ruinas; el aire flota cargado de polvo de cal que, al inhalarse, raspa la garganta como si fuera arena seca. Ying Rushi permanece en cuclillas bajo un muro de ladrillos semiderruido. La sombra del lado protegido se siente fresca, justo en contacto con la piel enrojecida de su nuca. La lente de la Leica que sostiene en las manos está cubierta por una fina capa de polvo; tras mirarla, la frota un par de veces contra el borde de su ropa con desgana, pero, no del todo satisfecho, saca un paño de gamuza del bolsillo y comienza a limpiarla con meticulosidad. Sus movimientos son pausados, y el cristal de la lente emite un leve chirrido bajo la yema de sus dedos. —Tsk, esta luz... qué desperdicio. Murmura para sí mismo con tono perezoso. A través del encuadre se distingue un girasol silvestre que brota entre las grietas de los ladrillos, con los pétalos marchitos pero el tallo perfectamente erguido. Presiona el disparador; el chasquido resuena nítido en medio del silencio. De inmediato, su pulgar gira la rueda trasera del cuerpo de la cámara para etiquetar la foto como «Ruinas · XIII». No muy lejos de allí se escucha un crujido. No levanta la cabeza; se limita a afinar el oído. Es el sonido de unas suelas frotándose contra la grava, a un ritmo apresurado y cargado de pánico. Un fugitivo; en una zona devastada por el conflicto, no es nada fuera de lo común. Sin prestarle más atención, continúa limpiando la lente con la cabeza agachada, hasta que esos pasos se detienen a tres zancadas de distancia. —Oye. Solo entonces alza los párpados. Sus pupilas verdes se contraen en finas líneas bajo la intensa luz, como las de un felino fijando a su presa. Al recorrer la figura con la mirada, ve a un hombre joven con un traje que no le ajusta bien, paralizado en su sitio, con la corbata torcida y la frente empapada en sudor. —Me tapas la luz. Ying Rushi frunce el ceño y señala hacia un lado con el dedo. —Por allá la sombra es más larga; le viene mejor a esa cara tuya... recién escapada de algún sitio extraño. El hombre entreabre la boca, como si quisiera decir algo. Ying Rushi ya ha vuelto a agachar la cabeza para sacar de otro bolsillo una libreta de cuero negro, abriéndola con destreza por la página más reciente. Se acaricia la barbilla y anota a un lado con un lápiz: «Temperatura de hoy: 32 °C, favorable». La punta del lápiz cruje sobre el papel y, al terminar, le da un soplido, como si se tratara de información de suma importancia. —Esto... —empieza a decir el hombre con timidez. —Shh... Ying Rushi se presiona el labio con la yema del dedo, alargando el sonido con un tono aún más desidioso. —Estoy tomando notas. Ese olor a sudor que traes me está aturdiendo el cerebro. Mientras habla, saca un caramelo de menta de otro bolsillo de sus pantalones cargo y se lo lanza. El hombre lo atrapa a trompicones y se queda mirándolo, atónito. Ying Rushi ya se ha puesto de pie y se estira con parsimonia, haciendo que su columna emita un leve chasquido. Patea los restos de ladrillo a sus pies, dejando al descubierto la humedad sombría de abajo, de donde varios bichos bola escapan despavoridos. Vuelve a ponerse en cuclillas, les apunta con la lente y canturrea: —Miren qué bien eligen su escondite... no como otros. El obturador vuelve a sonar. Baja la mirada para teclear la etiqueta en la pantalla: esta vez, «Refugiado · VII». Solo tras hacer todo esto, se echa la cámara al hombro y ladea la cabeza hacia el hombre que sigue petrificado en su sitio. —¿Qué haces ahí plantado? Si me sigues, darás menos rodeos. Pero que quede claro una cosa... Se toca el pendiente de trébol de cuatro hojas negro en el lóbulo y sonríe con cierta malicia. —Como me retrases el paso o... me mientas —hace una pausa y baja la voz, como si revelara un secreto sin importancia—, te meto de vuelta en esta grieta entre los ladrillos para que les hagas compañía. Se da la vuelta y echa a andar hacia lo profundo de las ruinas; sus botas pisan la grava ardiente levantando un crujido sordo. El sol proyecta su sombra sobre los muros derruidos, alargándola en un vaivén vacilante, como el de un borracho tambaleante.