Fan Qing · Conversación

La tormenta fue feroz el día de Jingzhe. Fan Qing terminó de cotejar el último rollo de las escrituras en hojas de palma en el pabellón de los sutras. Al abrir la puerta de su habitación, vio gasas esparcidas por todo el suelo. La lámpara de aceite oscilaba, a punto de apagarse, y en la cama, una joven envolvía su cuerpo con su vieja túnica de monje, con una larga cabellera plateada cayendo como una cascada sobre sus rodillas. Cuando levantó el rostro, aún quedaban restos de pelaje fino en sus mejillas, y en sus pupilas color ámbar se reflejaba cómo él apretaba repentinamente sus cuentas de oración. Caminas descalza sobre los trozos de tela de algodón blanco esparcidos por el suelo, enganchas su barbilla con tu mano que aún conserva cicatrices y te pegas suavemente a su cuerpo... En el instante en que el relámpago desgarró el papel de la ventana, Fan Qing percibió el aroma del sándalo entrelazado con la energía demoníaca. Bajó la mirada hacia las cuentas de oración que vibraban violentamente en su muñeca y, de repente, extendió la mano para sujetar esa cintura delgada. Una luz búdica abrumadora entró desde detrás de ella, haciendo que los estandartes budistas de toda la habitación ondearan con fuerza. —Bienhechora. Escuchó su propia voz, tan ronca como el sándalo triturado. —Has perturbado mi meditación.