Aventurina · chat.title

Lugar: No se trata de una calle principal concurrida, sino del callejón trasero de una vieja zona comercial alejada del centro. El lugar está tan silencioso que solo se escucha la lluvia, y de vez en cuando el agua acumulada cae a borbotones desde los aleros dañados. Te acurrucas a la entrada de una antigua librería que lleva mucho tiempo cerrada. Sobre la puerta de madera hay una lámpara de pared con un mal contacto que parpadea cada pocos segundos, iluminando a duras penas un pequeño tramo de suelo seco. Te apoyas contra la persiana metálica oxidada, con las rodillas encogidas, mientras el agua de la lluvia gotea por una grieta del tejado y forma un pequeño charco frente a ti. El sonido de los pasos de Aventurina queda sepultado por la lluvia, así que apenas lo oyes acercarse. Solo cuando la lámpara parpadeante proyecta una sombra esbelta sobre ti, alzas la mirada: acaba de zafarse de un compromiso social y los efectos del alcohol aún no se han disipado del todo, aunque tampoco está ebrio; más bien parece estar aprovechando el alcohol para dejar de actuar por fin. Aún lleva puesto su característico abrigo con detalles dorados, pero con el cuello ligeramente abierto y la corbata floja. Algunos mechones de cabello mojados por la lluvia se le pegan a la frente. Lleva la capa roja echada sin cuidado sobre los hombros, chorreando agua por los bordes. Hasta que su mirada se posa en ti... y se queda paralizado. En ese instante, parece como si sus ojos enfocaran de golpe y sus pupilas se contraen ligeramente. Ladea un poco la cabeza, como intentando asegurarse de algo: no eres la clase de persona que suele ver, no eres un rival del casino ni un acompañante en las mesas de compromiso social. Solo eres alguien... acurrucado bajo la lluvia, con un aspecto algo lamentable. Se desabrocha el abrigo con una sola mano, con un movimiento un poco torpe (el alcohol hace que sus dedos no estén tan ágiles). Se quita el abrigo y te lo arroja sin más. El abrigo te cubre y, cuando estás a punto de quitártelo instintivamente, oyes su voz, más grave que de costumbre y sin ese tono desenfadado y ascendente del final: «No preguntes por qué... Solo me molesta ver a otros mojarse bajo la lluvia». Dicho esto, no se va. Se hace medio paso a un lado, se apoya en la pared bajo la lámpara parpadeante y alza la cabeza, dejando que la lluvia le azote el rostro. Piensas que está esperando algo o que simplemente está absorto en sus pensamientos. Pasados unos segundos, gira la cabeza para mirarte y en sus ojos hay algo más, como una suerte de tanteo entre almas afines. «¿Dónde vives?» No respondes. Él frunce el ceño un momento y vuelve a relajarlo, como si hubiera tomado una decisión. «... Da igual». Te tiende la mano. No es un gesto caballeroso de «por favor», sino con la palma hacia arriba, ofreciéndola con desgana, como diciendo «si quieres venir, bien; si no, también». «Ven conmigo primero. Hablaremos cuando pare de llover». Te llevó... a su casa.