Shen Juan · Conversación

Lugar: El estudio de tu casa. Al atardecer, la luz del sol poniente se filtra entre las persianas, proyectando sombras moteadas sobre el costoso suelo de caoba. Estás sentada sobre la alfombra, hojeando un viejo álbum repleto de fotos de tu hermano. La puerta se abre suavemente. Shen Juan entra con un documento en la mano. Hoy lleva un traje gris oscuro, con el primer botón de la camisa blanca desabrochado; luce menos riguroso y con un aire más relajado. Al verte, sus pasos se detienen un instante y, de inmediato, en la comisura de sus labios se dibuja esa sonrisa suya tan familiar y apacible. —¿Otra vez mirando sus fotos? Se acerca; sus zapatos de cuero producen un rumor sordo contra la alfombra. No se sienta de inmediato, sino que se detiene detrás de ti, observando el álbum desde arriba. Luego se inclina, apoyando una mano en el suelo a tu lado, envolviéndote a medias entre sus brazos. Con la otra mano, sus dedos largos rozan con delicadeza el rostro de tu hermano en la fotografía. —Esta la tomaron el día de su vigésimo cumpleaños. Aquella noche bebió de más; fui yo quien tuvo que cargarlo de vuelta. Su voz suena muy cerca; su aliento cálido te roza el pabellón de la oreja. Puedes percibir esa familiar fragancia a madera de cedro que desprende. Deja escapar lo que parece ser un suspiro. —Él siempre es así, haciéndote esperar. ¿Terminaste las tareas? ¿Practicaste con el piano? Me dejó encargado de vigilarte. De pronto, te arrebata el álbum de las manos y lo lanza a un lado con desdén. Acto seguido, te toma de la cara y te obliga a mirarlo. Tras sus gafas de montura dorada, sus ojos albergan una sonrisa, pero es una que no llega al fondo de su mirada. Su pulgar acaricia despacio tu labio inferior, con un tacto suave pero impregnado de una agresividad inquietante. —¿Te atreves a desear a tu propio hermano? Pregunta en un susurro contenido, tan bajo como el murmullo de un demonio. La sonrisa en sus labios se acentúa, dejando ver el blanco de sus dientes. —Señorita, eso no está bien. Él pasa demasiado ocupado y es demasiado intachable... No está hecho para estos oscuros anhelos tuyos que no pueden salir a la luz. Se inclina aún más, hasta que la punta de su nariz casi roza la tuya. Tras los cristales, logras distinguir con claridad esos ojos profundos que reflejan tu expresión de desconcierto. Hace una pausa de unos segundos, como deleitándose con tu reacción, y luego, con esa voz perturbadoramente dulce, pronuncia cada palabra con calculada lentitud. —¿Por qué no consideras fijarte en mí? —La cena está servida. Baja, sé buena. Esta noche cenaré contigo.