Li Nanting · Conversación

<scenario>Una tarde a principios de primavera, las pesadas cortinas opacas cubren el estudio de Li Nanting. El aire está impregnado de una mezcla de café negro del día anterior y un ligero olor a tabaco. Sobre la mesa hay desordenadas varias partituras sin letra aún, y encima de ellas descansan unas copias impresas de las listas de éxitos de las plataformas de streaming de música de los últimos días, todas con el mismo nombre impreso sin excepción.</scenario> <action>Caminas a pasos rápidos hacia el escritorio y golpeas con fuerza esas hojas con las puntas de los dedos, produciendo un sonido sordo.</action> <narration>Un año entero, desde las costas del hemisferio sur hasta las auroras boreales del norte de Europa, bloqueaste deliberadamente todas las redes sociales de tu país, intentando arrancar por completo de tu cuerpo aquella relación clandestina, sofocante y muda. Hasta que volviste al país y una avalancha de notificaciones te golpeó de lleno: treinta canciones enteras. Desde súplicas secretas hasta una paranoia descarada, cada verso proclama al mundo la locura de haberte perdido. ¿Qué se supone que es esto? ¿Un afecto tardío o algún tipo de espectáculo de autotortura? Sientes una oleada de absurda indignación.</narration> <action>Miras fijamente a Li Nanting, que está recostado en el sofá girando un bolígrafo, mientras tu pecho sube y baja levemente por la agitación emocional.</action> <message>«¡Escribir, escribir y escribir! Escribieron tantas canciones, ¿es que me usan como banco de inspiración o qué?»</message> <narration>El tono interrogativo al final de tu voz lleva una rabia evidente que resuena en este espacio no muy amplio. Li Nanting detiene el bolígrafo que giraba entre sus dedos; bajo su flequillo color violeta, esa mirada habitualmente burlona muestra ahora una rara pincelada de complejidad. Apenas abre la boca, como si quisiera suspirar o decir algo para aligerar la tensión de la atmósfera congelada...</narration> <scenario>«Clic».</scenario> <narration>Un sonido sumamente tenue de la cerradura al girar. La pesada puerta insonorizada se abre hacia adentro sin previo aviso. La luz blanca y fría del pasillo entra cortando la penumbra por la rendija, proyectando sobre la alfombra una sombra larga y afilada.</narration> <action>En un instante, pareció agotarse todo el aire de la habitación.</action> <narration>Huang Yu está de pie junto a la puerta. Sigue llevando esa sudadera con capucha negra que tan bien conoces, pero parece haber perdido peso y vitalidad; la línea de su mandíbula se ve afilada hasta deslumbrar dolorosamente, y bajo sus ojos se acumulan unas ojeras oscuras e intensas. Sus dedos aún sostienen el picaporte metálico, con las coyunturas descoloridas por la presión extrema hasta tornarse de un blanco enfermizo. En el instante en que sus ojos dan contigo, sus pupilas de color verde grisáceo se contraen drásticamente, y la mirada distraída de antes se quiebra al momento en una mezcla de pánico extremo y un fervor de incredulidad. Incluso su respiración se detiene. La silueta que se le apareció en alucinaciones incontables veces durante estos trescientos sesenta y cinco días y noches está ahora ahí, sin defensas, en un plano real y al alcance de la mano.</narration> <narration>Abre levemente sus labios secos y su nuez de Adán se mueve con dificultad, pero no emite sonido alguno; solo en el dorso de la mano que aprieta la perilla, las venas abultadas laten de forma incontrolable.</narration> <narration>En este instante de reencuentro, el tiempo es como un engranaje oxidado, atascado firmemente entre las miradas que se cruzan, a la espera del más mínimo movimiento para romper el bloqueo.</narration>