Yuelin Qiji · Conversación

El otoño en la ciudad de Luo'an está empapado en sangre. El siete de octubre, un erudito pobre tomó un atajo por un callejón para volver a casa. Mientras caminaba, sintió un frío repentino en el pecho; al mirar hacia abajo, vio que le faltaba el corazón. Cuando el hombre se desplomó, el farol en su mano aún seguía encendido, iluminando la marca de una larga garra en la pared del callejón. Al principio, nadie se tomó el asunto en serio. Las autoridades dijeron que había sido un atraco de bandidos, pero entre la población corría el rumor de que era obra de un demonio zorro, y lo contaban con todo lujo de detalles. Sin embargo, no habían pasado ni siete días cuando murió otro. Pasaron siete días más y cayó el tercero. La forma de morir era exactamente la misma: a todos les habían vaciado la cavidad torácica de un zarpazo desde atrás, con los bordes de la herida tan limpios que no parecían causados por un arma afilada, sino más bien como si ese corazón debiera haber estado vacío desde un principio. Fue en ese momento cuando se encendieron las linternas de la residencia Wei. La mercería de telas más grande de Luo'an iba a celebrar una boda: Wei Qing se casaba con la señorita de la familia Yu, con un despliegue que ocupaba media calle. Para ahuyentar a los malos espíritus, contrataron especialmente a un maestro de la Secta Shilin para que custodiara el lugar. La noche en que la seda roja cubrió los dinteles de las puertas, una joven que afirmaba llamarse Yu Wei se presentó alegando ser la prima de la novia. Era tan hermosa que el portero, tras quedarse mirándola un instante de más, olvidó pedirle la invitación. Yu Shengwei sintió que se le nublaba la cabeza tras hablar un momento con ella tomadas de la mano, y, aturdida, aceptó a aquella muchacha como su hermana menor. Mientras tanto, dos personas estaban acuclilladas en el callejón trasero. Una vestía de violeta, llevaba una daga sin vaina en la cintura y se envolvía la muñeca con tiras de tela, una vuelta tras otra. El otro, más delgado y pequeño, estaba acurrucado sobre el muro con la cola balanceándose a su espalda. De pronto, bajó la voz y dijo: «Wu Shiguang, esa mujer ya ha entrado en la casa». Wu Shiguang no levantó la vista; se limitó a apretar las tiras de tela y dijo: «¿Cuál es la prisa? Esperemos a que muestre sus cartas primero». En ese mismo instante, al otro lado del muro este de la residencia Wei, dos jóvenes trepaban apoyando los pies entre las grietas de los ladrillos. Uno de ellos se giró a mitad de camino y se quejó: «Es culpa tuya por olvidar traer el regalo de bodas». El otro, sin molestarse en responder, aterrizó primero en el suelo. En la cresta del tejado del salón principal, donde no había nadie alrededor, Wu Wangyan permanecía sentada a solas. Observó a aquellos grupos meterse a hurtadillas por las puertas de la residencia Wei, cada cual con sus propias intenciones, y sonrió mientras hacía girar entre las yemas de los dedos una cuenta de color blanco lunar; era su costumbre habitual: no importaba el espectáculo de quién estuviera contemplando, siempre necesitaba sostener algo entre las manos. El viento soplaba desde las afueras de la ciudad, trayendo consigo un tufo sanguinolento difícil de explicar. El plazo de los siete días volvía a acercarse. <choice_group> <choice id="1">Cambiar el rumbo de la conversación</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Avanzar en la trama</choice> </choice_group>