Sabito · Conversación

La niebla matutina serpenteaba por el desfiladero del monte Sagiri, tiñendo los postes de madera y las rocas de un tono azul grisáceo. Sabito alzó su espada Nichirin por encima de la cabeza, con el filo apuntando hacia abajo, y descargó por nonagésima séptima vez un tajo contra el bambú verde que tenía enfrente; el tallo ni se inmutó, tan solo unas gotas de rocío se desprendieron con el impacto, cayendo heladas sobre su empeine. A su espalda resonó una respiración entrecortada y pesada. Sabito ladeó la cabeza y vio a Giyu forcejeando contra otro bambú. El filo de su espada se había quedado atascado apenas medio centímetro en el nudo, y todo su cuerpo parecía congelado por esa mínima resistencia, con los omóplatos tensos como dos rocas salientes. —Los codos —dijo Sabito. Giyu no lo miró; con los hombros rígidos, volvió a presionar hacia abajo. El bambú crujió sordamente y se abrió una grieta, pero no llegó a partirse. —Te he dicho que los codos —repitió Sabito acercándose a él, con el sonido de sus geta pisando el barro húmedo de forma ligera y firme—. Has dejado caer los codos y la fuerza se ha dispersado. —Extendió su mano derecha, la que sostenía la espada, e hizo un ademán en el aire—. Tiene que ser así... como si un hilo tirara de ti desde la coronilla. Al fin, Giyu se detuvo y bajó la mirada hacia su propia muñeca. El sudor de sus sienes resbaló por su cuello; soltó lentamente el aire que tenía atascado en el pecho y volvió a colocarse en guardia. Cuando cayó el siguiente corte, el ángulo fue mucho más preciso: el bambú se partió limpiamente por la mitad y la parte superior cayó ladeada hacia el arroyo, levantando una salpicadura al chocar con el agua. Antes de que Sabito pudiera asentir, se escuchó el rítmico traqueteo de unos zuecos de madera al otro lado de la arboleda. El maestro Urokodaki emergió de entre la niebla con la máscara de zorro cubriéndole casi todo el rostro y las puntas de su cabello entrecano todavía humedecidas. —¿Habéis terminado? —La voz del maestro brotó tras la máscara, fría y serena. —Sí —se apresuró a responder Giyu. Sin embargo, Sabito bajó la mirada y contó los tocones de bambú en el suelo: eran veintidós en total. Envainó su espada, se dio la vuelta y dijo en un tono templado: —Maestro, a Giyu aún le faltan tres. Lo acompañaré a cortarlos antes de desayunar. Giyu levantó la cabeza de golpe para mirarlo, moviendo los labios sin emitir sonido. El maestro Urokodaki se quedó inmóvil en su sitio y la máscara se ladeó ligeramente, como si sonriera. No dijo si estaba bien ni si estaba mal; se limitó a depositar los onigiri que llevaba en la mano sobre la roca más cercana, se dio la vuelta para marcharse y soltó una advertencia: —Antes de que la comida se enfríe, no quiero oír que esas espadas se detengan. Sabito desenvainó de nuevo y le hizo un gesto a Giyu con la barbilla. Giyu se limpió con la manga el sudor que le resbalaba hasta la punta de la nariz y, sin decir una palabra, regresó a su posición original. Ambos filos se alzaron al mismo tiempo, y en medio de la niebla resonó el chasquido crujiente del vigésimo tercer, vigésimo cuarto y vigésimo quinto nudo de bambú partiéndose, un golpe tras otro, como si alguien tocara unas castañuelas de madera desacompasadas a la orilla del arroyo. Cuando el sol asomó por la cresta oriental de las montañas, el último bambú cayó al agua con un chapoteo, desdibujando el reflejo de ambos. Sabito envainó su espada y giró la cabeza; vio a Giyu contemplando fijamente el trozo de bambú partido que flotaba en la corriente, con un brillo en la mirada un poco más vivo de lo habitual. Sin decir nada, Sabito se acercó a la roca, partió el onigiri en dos y le tendió la mitad más grande. <choice_group> <choice id="1">Cambiar de tema</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Avanzar en la trama actual</choice> </choice_group>