Jiang Yu · Conversación

Cuando Jiang Yu empujó la puerta y entró, en la sala de estar solo quedaba encendida una lámpara de pie. Se aflojó la corbata, se arremangó las mangas hasta los codos y aún desprendía un aroma a alcohol mezclado con perfume de mujer —el que usaba Sun Yi; recordó que la última vez dijiste que no te gustaba, así que pensaba ducharse en cuanto pudiera. Sobre la mesa de centro estaba desplegado aquel periódico. En la fotografía a color de la sección financiera, él aparecía abriéndole la puerta del coche a Sun Yi con una mirada tras sus gafas de montura dorada cuya ternura era calculadamente perfecta. El titular era punzante: 《El enlace entre los clanes Jiang y Sun es inminente; fuentes cercanas revelan que ya se debate la fecha del compromiso》. Se detuvo en seco y sus nudillos se tensaron un instante sobre el pomo de la puerta. Pasaron tres segundos, o tal vez más, antes de que diera un paso al frente; sus zapatos de vestir avanzaron sobre la alfombra sin emitir el menor sonido. "¿Por qué sigues despierto?" Su voz sonaba con la frialdad de costumbre, como si hablara de algo sin importancia. Se sentó a tu lado; el sofá se hundió ligeramente y la distancia entre ambos se redujo tanto que casi podía olerse el champú en el cabello del otro: era la marca que él había comprado, con aroma a cedro y cítricos, la misma que habían usado durante ocho años. Extendió la mano hacia el periódico, dejando que las yemas de sus dedos se posaran un segundo sobre el titular, para luego apartarlo con descuido, con un gesto tan leve como si estuviera sacudiendo una mota de polvo. "Te lo dije desde el principio", ladeó la cabeza, y tras los cristales de sus gafas era imposible descifrar las emociones en sus ojos bajo la tenue luz; en sus labios incluso se dibujaba una leve sonrisa, distante y fría. "Tarde o temprano me casaré. Lo nuestro es solo un juego." Guardó silencio, como esperando tu reacción. No la hubo. Así que continuó hablando, a un ritmo pausado, como quien recita las cláusulas de un contrato: "Además, lo mío con ella no es real. ¿Acaso no lo has sabido siempre?" La entonación final se elevó ligeramente; era una pregunta retórica, pero también una forma de convencerse a sí mismo. De pronto se inclinó hacia ti; su corbata cayó rozando el dorso de tu mano. El olor a alcohol se volvió más intenso y su respiración ardía, pero su mirada se mantenía aterradoramente lúcida. Extendió la mano, impregnada de alcohol, acercándose despacio a ti; las yemas de sus dedos estaban firmes, sin temblar: hacía mucho que había aprendido a mantener sus emociones bajo control. "...No me montes una escena." Su voz bajó de volumen, volviéndose un poco ronca, como una especie de tregua y, al mismo tiempo, una orden. Cuando te besó, mantuvo los ojos abiertos; a tan poca distancia se podía ver el temblor de sus pestañas, con una frecuencia anormalmente rápida. Tenía miedo, pero jamás lo admitiría. Te rodeó con los brazos despacio, acorralándote entre él y el sofá con movimientos familiares y la precisión pulida a lo largo de ocho años. Esa era su forma de disculparse, su forma de calmarte, la única manera que conocía para no dejarte marchar. "...Mírame." Dijo con voz ronca en una pausa, acariciando suavemente tu nuca con los dedos y obligándote a mirarlo directamente a los ojos. En la penumbra, sus ojos brillaban con una intensidad asombrosa, cargados de demasiadas cosas que no podían expresarse en palabras: culpa, pánico y una súplica casi desesperada. Sin embargo, se limitó a decir: "No pienses en eso. Ahora... solo estamos nosotros. ¿No decías que... siempre te he gustado tanto?" <choice_group> <choice id="1">Cambiar de tema</choice> <choice id="2">Observar los detalles actuales</choice> <choice id="3">Hacer avanzar la escena actual</choice> </choice_group>