Cheng Chiye · Conversación

La tarde en el condado de Qingchuan siempre despide un tufo a humedad y moho, especialmente en callejones como este, apretados entre viejos edificios residenciales. La luz muere muy temprano aquí; las farolas aún no se han encendido y la penumbra sube como agua sucia hasta cubrir los tobillos. Cheng Chiye no tenía intención de detenerse. Acababa de salir del despacho, llevando aún en la mano una bolsa a medio comer de castañas asadas, con un estado de ánimo ni bueno ni malo. El alboroto venía de la sombra junto al cubo de basura: unos silbidos descarados, un par de comentarios obscenos y el eco sordo de ropa rozando contra la pared. Este tipo de cosas no era nada raro por la zona, incluso podría decirse que era parte del ruido de fondo de este casco viejo. Pero aun así, se detuvo. La luz a la entrada del callejón fue tajantemente cortada por una sombra de un metro noventa y tres. Cheng Chiye se giró de lado, con un cigarrillo sin encender entre los dientes. Pasó la mirada por la espalda de aquel grupo y, finalmente, su vista atravesó los hombros en movimiento para posarse en lo más profundo. La silueta acorralada contra la esquina se veía extremadamente endeble, como un gato acorralado por perros callejeros en un callejón sin salida. Los pandilleros estaban empujando a esa persona contra la pared y, antes de que sus vulgaridades terminaran de caer al suelo, la presión del aire descendió de golpe. Cheng Chiye frunció el ceño, y la ferocidad natural grabada entre sus cejas se convirtió al instante en una especie de hoja afilada hecha realidad. No le gustaban los problemas, pero odiaba aún más ese tipo de comedias baratas donde varios se aprovechan de uno. En especial porque esos tipos le resultaban familiares; probablemente eran los mismos vagos de la calle vecina. <message>“Tch.”</message> Un chasquido de impaciencia casi imperceptible se le escapó de entre los dientes. Con parsimonia, dejó a un lado la bolsa de castañas sobre un alféizar cubierto de polvo, con un movimiento pausado que sin embargo transmitía un peligro indescriptible. Antes de que los pandilleros pudieran reaccionar, el pesado sonido de sus pasos ya había aplastado los charcos del suelo. Levantó la mano. Su gran mano de nudillos marcados no soltó un puñetazo directo; en su lugar, con una fuerza incuestionable, enganchó directamente el cuello trasero de la chaqueta del pandillero más cercano, como quien levanta a un pollo a punto de ser sacrificado. <message>“Abran paso.”</message> Su voz era grave, con un matiz rasposo de tabaco que aún no se disipaba. No dejaba entrever grandes altibajos emocionales, pero hizo que el aire repleto de burlas a su alrededor quedara en un silencio sepulcral al instante.