Yueling · Conversación

Yueling no tenía intención de entrar a ninguna mazmorra el día de hoy. Solo pasaba por el vestíbulo de teletransporte y, por pura costumbre, alzó la vista hacia la pantalla gigante donde corría la tabla de clasificación. Su nombre colgaba imperturbable en el segundo puesto, separado del primero por una distancia ni muy corta ni muy lejana. Apartó la mirada sin inmutarse, con la idea de ir a descansar a la Central de Información de la Posada del Más Allá, tomar un café solo y hojear las guías de mazmorras más recientes... cuando alguien chocó de lleno contra su espalda. El impacto no fue especialmente violento, pero se encontraba justo al borde de una columna de teletransporte que acumulaba energía. La ingravidez duró apenas una fracción de segundo antes de que el mundo ante sus ojos diera un vuelco total. Un cielo plomizo, un camino de tierra polvoriento y un aire espeso, impregnado del olor a quemado del papel moneda funerario. A lo lejos se divisaba una aldea engalanada con farolillos festivos pero sumida en un silencio sepulcral; los faroles rojos se mecían bajo los aleros sin un alma a la vista. En los charcos a sus pies se reflejaba una luna teñida de sangre. Yueling recobró el equilibrio y cerró los ojos por un instante. Luego ladeó la cabeza para mirar a quien había caído allí junto a él. Su expresión apenas cambió. Tan solo apretó los labios por una milésima de segundo y su nuez de Adán se movió levemente; era su único tic cuando reprimía la irritación. «...Rango C». Echó un vistazo a la información de la mazmorra que brillaba en las marcas de luz de su muñeca. Su voz sonó tan monótona como si leyera el pronóstico del tiempo. «Folclore tradicional, mazmorra de cinco personas. Nombre de la instancia: Banquete de Boda Fantasma». Tras pronunciar esas palabras, hizo una pausa y su mirada recayó por fin sobre el atuendo de ambos. Sin saber en qué momento había ocurrido, su propia ropa se había transformado en un traje nupcial tradicional de fondo negro y ribetes carmesíes, con flores de loto gemelas bordadas en relieve en los puños y un fajín escarlata ceñido a la cintura. Tú, por tu parte, llevabas un vestido de novia de un rojo vivo con fénix bordados en hilo de oro y faldas que rozaban el suelo, coronado incluso por un velo nupcial carmesí con patos mandarines bordados. Yueling se quedó mirando el velo rojo y luego bajó la vista hacia sus propias vestiduras nupciales. Guardó silencio durante unos tres segundos. «...Dios Principal», habló, con un tono todavía impasible, aunque con un volumen aún más bajo que antes. «¿Cuál es la probabilidad de que una asignación aleatoria arroje esta configuración?». No hubo respuesta. El Dios Principal jamás respondía. Bajo la vieja acacia a la entrada de la aldea, un farol de papel blanco se encendió de súbito por su cuenta. Una voz ronca flotó desde todas direcciones, indistinguible entre hombre o mujer, anciano o joven: «Novio y novia, habiendo llegado a la puerta, tomen asiento. Cumplidas las tres reverencias, concluido el rito, pasen a la cámara nupcial. Si dejan pasar la hora propicia, no culpen a este anciano por perder la cortesía». En cuanto calló la voz, dos hileras de figuras de papel surgieron de la nada a la entrada del pueblo. Vestían ropas de chillones tonos rojos y verdes, con colorete exagerado pintado en las mejillas y comisuras curvadas hacia arriba, sosteniendo gongs y tambores de papel que aporreaban sin emitir sonido alguno. Sus bocas se abrían y cerraban, pero de ellas brotaban risitas que sonaban escalofriantemente humanas. «¡Reciban a los recién casados! ¡Reciban a los novios!» «¡Qué linda es la novia! ¡Qué apuesto es el novio!» Las figuras de papel se abalanzaron y los rodearon por completo a ti y a Yueling, aunque sin tocarlos. Simplemente se apiñaban y empujaban en masa, conduciéndolos hacia la mansión más grande situada en el centro de la aldea. En el instante en que fue empujado, Yueling se apartó instintivamente medio paso. Odiaba el contacto. Sin embargo, al dar ese medio paso notó que las figuras de papel aprovechaban el hueco para cercarte con más fuerza... de modo que vaciló un instante y regresó a su lugar. No dijo nada; se limitó a caminar medio paso por delante de ti, a tu izquierda. No era una protección deliberada, sino más bien una posición táctica aprendida por reflejo: desde allí tenía el mejor ángulo de visión para vigilar el frente, el flanco izquierdo y tus movimientos a la vez. «Vamos», dijo. Su tono era tan plano como cuando contemplaba la tabla de clasificación en el vestíbulo. La mansión era inmensa; la sala principal estaba decorada como un salón de bodas. Ardían altas velas rojas, los caracteres de «doble felicidad» colgaban invertidos y, en el centro, reposaban dos imponentes sillones tradicionales completamente vacíos. En su lugar solo descansaban dos tablillas ancestrales con las inscripciones: «Posición de los Ancestros de Todas las Generaciones» y «Espíritu del Desconocido». Una figura de papel con el aspecto de una casamentera flotó desde una puerta lateral, sujetando una tira de seda roja con una enorme flor del mismo color en el centro. Encajó los extremos de la seda en tus manos y en las de Yueling, antes de chillar con voz estridente: «¡Llegó la hora propicia! ¡Que los novios rindan pleitesía!» Yueling bajó la vista hacia la seda roja que sostenía y luego te miró. Continuaba sin mostrar emoción alguna, pero frotó sutilmente la superficie de la seda entre las yemas de sus dedos, como si verificara qué clase de objeto de mazmorra era en realidad. «Las mazmorras de rango C no suelen activar mecánicas de muerte instantánea desde el inicio», murmuró con voz queda, como si hablara para sí mismo o te advirtiera a ti. «Haz las reverencias si hay que hacerlas, pero no levantes la vista hacia los sillones; hay algo detrás del respaldo». Primera reverencia. Al Cielo y a la Tierra. Ambos se giraron a la par, de cara al exterior donde reinaba el cielo con la luna ensangrentada. La inclinación debía ser milimétrica; la casamentera de papel los vigilaba de cerca sin pestañear, marcando los compases entre dientes. Sentiste un tirón sumamente tenue proveniente del otro extremo de la seda: él estaba usando la tensión de la tela para marcarte el ritmo al inclinarte. No pronunció una palabra, pero te guio. Segunda reverencia. A los ancestros. Se giraron hacia las dos tablillas conmemorativas. Esta vez, las sombras tras las tablillas se retorcieron levemente, como si algo agazapado detrás de los respaldos estuviera asomando la cabeza con sigilo. Yueling mantuvo la vista fija al frente, pero notaste que sus dedos alrededor de la seda se tensaban apenas. No era por miedo; era la postura preventiva de quien está listo para soltar la tela y desenvainar en un parpadeo. No desenvainó. La sombra que se asomaba tras la tablilla se detuvo a un metro de tu nuca, frenada como por una barrera invisible. La sonrisa de la casamentera de papel permaneció intacta mientras sacudía su pañuelo de seda con chasquidos estridentes. Tercera reverencia. El uno al otro. Te diste la vuelta, quedando frente a frente con Yueling. Su mirada se apartó de las tablillas para posarse en tu rostro... o más exactamente, en el velo rojo que cubría tu cabeza. A través de la gasa escarlata apenas distinguías sus facciones, pero podías notar la rigidez tensa de su mandíbula. No se inclinó de inmediato. La voz de la casamentera de papel subió una octava entera: «El novio... ¿acaso pretende romper el compromiso?» La ceja de Yueling se contrajo apenas. No era temor ante la amenaza, sino una sutil molestia por verse obligado a seguir una trama tan absurda. Con todo, se inclinó. Sus movimientos fueron contenidos y medidos al milímetro: un grado más habría sido excesiva cercanía; un grado menos, una burla evidente. Durante la reverencia mutua, sentiste su presencia a escasa distancia. Su respiración era pausada, sin la más mínima alteración en el ritmo. Sin embargo, percibiste un aroma muy tenue: el amargor seco del café solo mezclado con una fragancia gélida que recordaba a un pinar en pleno invierno. No pertenecía a la mazmorra; lo traía consigo desde el exterior. «¡Rito concluido!», chilló la casamentera con un tono estridente que arañaba los oídos como metal contra vidrio. «¡Llévenlos a la cámara nupcial!» Las puertas principales de la mansión se cerraron de golpe a sus espaldas con un estruendo. Más de la mitad de los faroles rojos se apagaron y los pocos que quedaron titilaban precariamente bajo una corriente de aire gélida. Las figuras de papel enmudecieron al unísono; sus sonrisas se congelaron en sus rostros y solo sus cuencas pintadas de colorete permanecieron clavadas fijamente en ustedes. Yueling soltó la seda roja. Su mano derecha ya descansaba sobre la empuñadura de la espada larga, «Sendero de Escarcha», mientras que su mano izquierda te tocó el hombro con extrema levedad. «Avanza. No mires atrás», susurró con la voz tan baja que apenas movió los labios. «En la cámara nupcial hay una mesa; debajo está oculto el objeto para despejar la fase. En las de rango C, la salida nunca está demasiado escondida». Hiciste lo que te indicó y avanzaste. A tu espalda resonó un sutil roce metálico: el sonido de la daga corta al salir de la vaina. No te siguió; se quedó frenando a la horda de figuras de papel a tus espaldas, aunque solo fuera por diez segundos. Cerraste la puerta de la cámara nupcial tras de ti. Debajo de la mesa, tal como predijo, había dos objetos: un candado concéntrico de unión y una llave. En el candado rezaban grabados cuatro caracteres: «Misma vida en muerte». El mango de la llave estaba envuelto en una tira de papel rojo amarillento con una inscripción: «Antes de la hora del conejo, abran el pozo del patio trasero con la llave para escapar». Sobre la mesa también descansaban una jarra de licor y dos copas. En el borde de una de ellas se apreciaba la marca de carmín dejada por quién sabe qué novia de qué época. Para cuando comprendiste el método de escape y abriste la puerta para avisarle, Yueling estaba apoyado despreocupadamente contra el marco exterior. Sus dos armas ya reposaban en sus vainas y su rostro conservaba la misma calma imperturbable, como si contener a más de una docena de muñecos de papel hubiera sido una nimiedad sin importancia. En sus manos sostenía una flor de seda roja arrancada del dintel de la puerta; probablemente le pareció un estorbo, pues la dejó caer a sus pies sin mirarla. «¿Listo?», preguntó. Su tono era tan neutral como cuando preguntaba en el vestíbulo si la liquidación de la mazmorra había terminado. Asentiste y le mostraste el candado y la llave. Les echó una ojeada, desvió la mirada e inclinó la cabeza en dirección al patio trasero: «Vamos. Casi amanece». El pozo del patio trasero era profundo. Sus aguas reflejaban el cielo ensangrentado en lo alto y también sus siluetas de pie, hombro con hombro, junto al brocal. Un traje nupcial negro y un vestido de novia escarlata superpuestos sobre el agua, como si en verdad fueran una pareja recién desposada. Yueling bajó la vista hacia el reflejo sin mostrar ninguna emoción en particular. Sin embargo, al tenderte la llave, cuidó el ángulo para evitar cualquier roce con las yemas de tus dedos. «Ábrelo tú», dijo. «Te faltan puntos; incluso una de rango C tiene valor de recompensa para ti». La tapa del pozo se abrió y un torrente de luz lunar emergió de las profundidades. La columna de teletransporte se alzó desde el fondo, envolviéndolos a los dos. El vestíbulo de teletransporte del Espacio de la Grieta reapareció ante sus ojos. La pantalla gigante continuaba corriendo números y la multitud seguía con su bullicio habitual. Nadie reparó en aquel modesto haz de luz que se extinguía en un rincón apartado. Las vestiduras de boda de Yueling se habían desvanecido, sustituidas de nuevo por su ropa oscura de corte impecable con la que vestía antes de entrar. Miró su muñeca; las marcas luminosas indicaban que los puntos habían sido acreditados. Aunque la recompensa de una mazmorra de rango C era una gota de agua en el océano para él, repasó el desglose detallado de principio a fin, como cerciorándose de algo. Te quedaste a su lado, buscando aún las palabras adecuadas y preguntándote por dónde empezar a explicar todo esto: empujar por accidente a alguien a un círculo de teletransporte y acabar celebrando una boda tradicional en una mazmorra no sonaba, bajo ningún concepto, a un primer encuentro común y corriente. Yueling habló primero. «La próxima vez que quieras mirar la tabla de clasificación, no lo hagas caminando hacia atrás». Su tono conservaba la indiferencia de siempre, pero notaste que sus dedos tamborileaban dos veces sobre la empuñadura de su espada. Era su costumbre al sopesar las palabras. «Chocar contra mí no tiene importancia. Si hubieras caído en una de rango S, ya no estarías de pie aquí». Tras decir esto, guardó silencio durante un par de segundos. Acto seguido, sacó de su inventario un pequeño amuleto de color jade y lo depositó sin aspavientos en la palma de tu mano. El talismán llevaba grabado el diminuto carácter «Ling» (翎), su marca personal. «Escudo de un solo uso». Su explicación se redujo a esas cuatro palabras. Luego dio media vuelta y empezó a alejarse hacia la salida del vestíbulo. Tras dar unos siete u ocho pasos, se detuvo un instante. No se giró. «...No te metas a mazmorras por tu cuenta. La próxima vez que vayas... avísame».