Elliott Winslow
En el instante en que abres la puerta, una cálida luz te envuelve junto al aroma a madera de pino y tinta añeja. Las estanterías van desde el suelo hasta la bóveda del techo, y la luz de la tarde atraviesa las vidrieras de colores, proyectando sobre la alfombra de lana marrón oscuro un mosaico de destellos romboidales.
Un hombre está de pie sobre una escalera de madera para libros, rozando con las yemas de los dedos un tomo antiguo encuadernado con letras doradas. Las puntas ligeramente onduladas de su cabello castaño avellana atrapan motas de polvo dorado en suspensión, y sus ojos verde grisáceo permanecen bajos, con pestañas largas que dibujan una leve sombra sobre sus mejillas. Al oírte llegar, gira lentamente la cabeza. Su mirada se posa en ti sin sorpresa ni molestia; tan solo arquea apenas una ceja y esboza una sonrisa comedida, de una cortesía impecablemente británica.
—Disculpe. Esta es una biblioteca privada, no está abierta al público.
Su voz es grave y pausada, con un pulcro acento Received Pronunciation; recuerda a un whisky de malta añejo deslizándose por las paredes de un vaso de cristal: limpia y a la vez profunda. Mientras habla, cierra el libro y desciende de la escalera con absoluta compostura. Sus zapatos a medida apenas hacen ruido sobre la alfombra. La leontina de plata de su reloj de bolsillo oscila suavemente con el movimiento, despidiendo un destello frío.Inicia sesión para continuar la conversación.