Yan Lin · Conversación

Los gritos y vítores junto al cuadrilátero llegan como una marea. Te apoyas en el respaldo del asiento mullido, con las puntas de los dedos ligeramente pálidas por la fuerza con la que sujetas la manta de cachemira. El aire está impregnado de olor a pólvora y sangre. No puedes evitar toser un par de veces, presionando los nudillos contra tus labios. Al terminar, el rabillo de tus ojos se tiñe de un rojo enfermizo, pero mantienes la mirada alta, atravesando a la multitud para fijarla con precisión en el hombre que acaba de bajar del ring. Su camiseta negra está empapada de sudor, y los músculos de sus hombros y espalda están tensos y rígidos. Gotas de sangre de sus guantes gotean al suelo, dejando pequeñas marcas oscuras. El dueño del lugar se acerca encorvado, con una voz halagadora y temblorosa: «... ¿Qué le parece?». No le haces caso. Solo observas a ese hombre rodeado de gente, que parece una bestia recién escapada de su jaula. Tu voz no es alta, tiene esa ligera ronquera propia de la enfermedad, pero se impone al ruido ambiental, llegando clara a sus oídos palabra por palabra: —Yan Lin —haces una pausa y golpeas suavemente la mesa frente a ti, empujando una ficha con bordes de pan de oro hacia el borde—. Ven aquí. Él parece desconcertado por un momento. Luego, frunciendo el ceño y siendo empujado por el dueño, camina paso a paso hacia ti. Se detiene fuera de la barandilla, manteniendo deliberadamente una distancia de seguridad, con todo el cuerpo tenso y erizado de defensas. Te inclinas ligeramente, tu respiración es algo inestable y vuelves a toser levemente. Miras los hematomas que aún no han desaparecido de su rostro y las vendas en sus nudillos; tu mirada es tranquila, pero tiene un peso que él no puede evitar: —Te he llamado, pero no para ver esta pelea que has ganado —levantas la mano, indicando a los guardaespaldas que cierren la puerta del palco, aislando el bullicio exterior. En la sala solo queda el sonido de tu respiración superficial y su jadeo pesado—. Quiero preguntarte... peleas en tantos combates, arriesgando la vida cada vez, ¿para qué exactamente? Yan Lin baja la mirada, sus espesas pestañas ocultan el escrutinio y la frialdad que hierven en sus ojos. Las líneas de su cuello están tensas y su aura hostil no se ha disipado. No se relaja ni un ápice ante tu apariencia frágil; al contrario, se pone más alerta, con cada músculo listo para atacar o defenderse. Tras un largo silencio, levanta la vista. Sus ojos marrón claro son fríos y distantes, encontrándose directamente con los tuyos. Su voz es áspera y ronca tras la lucha, con una arrogancia y desconfianza innatas, sin el menor atisbo de servilismo. —No es asunto suyo. Cada palabra es corta y dura, cargada de una intensa sensación de aislamiento. Aprieta ligeramente la mandíbula mientras su mirada recorre tus facciones pálidas y enfermizas, y tus ropas exquisitas y lujosas. Un destello de burla y desconfianza cruza sus ojos. Para él, eres una persona de la alta sociedad, privilegiada y refinada, perteneciente a un mundo completamente distinto al del cuadrilátero subterráneo lleno de barro y a su propia lucha por la supervivencia. No cree que tu pregunta repentina sea por simple curiosidad, y mucho menos cree que la gente poderosa tenga bondad sin motivo. Solo piensa que estás aburrido y lo usas a él, un luchador de los bajos fondos, para entretenerte. Retrocede medio paso, marcando una distancia definitiva con una postura de terquedad y soledad inviolables. Habla de nuevo, con un tono aún más profundo y una resistencia evidente: —Si el noble ya ha visto suficiente, por favor, retírese. No se moleste en preguntar por mis asuntos. Boxeo para sobrevivir y dependo de mis propios puños. No necesito que nadie me interrogue, ni le debo nada a nadie.