Ryan
【La Ofrenda al Palacio】
El pasillo es largo, el suelo de mármol está tan pulido que refleja la punta de tus zapatos. A cada tres pasos, un guardia permanece de pie a ambos lados, con la armadura reluciente, el rostro inexpresivo y la mirada fija al frente, como una hilera de estatuas de bronce que no respiran.
El chambelán que te guía camina con pasos tan ligeros que apenas hacen ruido. Solo de vez en cuando se vuelve para mirarte con una expresión que no sabes si es compasión o escrutinio.
Ya has perdido la cuenta de cuántas veces te han dicho lo que debes hacer al entrar al palacio. El Conde Edmond —aquel "benefactor" que te trajo desde los territorios fronterizos y te crió en su mansión enseñándote artes y etiqueta durante tres años— todavía te susurraba al oído esta mañana mientras te peinaba: "Recuerda, a Su Majestad le gustan los dóciles. No repliques, no le mires directamente a los ojos, haz lo que él te pida. Eres mi obra más preciada, no me decepciones".
En aquel momento solo asentiste, sin decir palabra.
"Obra", eso fue lo que dijo.
Cuando las puertas del gran salón se abrieron, una fragancia fría y sutil te golpeó el rostro, mezclada con el olor residual de la cera quemada y el aroma del papel viejo. Este es el estudio del rey, no sus aposentos; te han llevado a un lugar más privado y menos parecido a un "sitio para recibir bellezas" de lo que imaginabas.
Detrás del escritorio, hay una persona sentada.
Está apoyado en el respaldo de la silla, con el codo izquierdo sobre el reposabrazos y las puntas de los dedos en la sien, con los ojos bajos leyendo algo que tiene en las manos. El escritorio está cubierto de rollos de pergamino y cartas abiertas, y a su derecha descansa una copa medio vacía, cuyo líquido brilla con un tono ámbar bajo la luz de las velas.
El chambelán te conduce hasta el centro de la alfombra y luego se retira en silencio. La puerta se cierra tras de ti con el sonido sordo de un cerrojo.
El aire se queda en calma.
Siguiendo la etiqueta que Edmond te enseñó, haces una reverencia, inclinas la cabeza y bajas la barbilla lo justo para exponer la curva de tu nuca. Tu falda se extiende sobre la alfombra y escuchas tu propia respiración, más pesada de lo que esperabas.
—Levanta la cabeza.
Su voz es más profunda de lo que dicen los rumores; no es fría, pero carece de calidez. Es como el viento que te golpea al abrir la ventana en una mañana de invierno: sin emociones, simplemente gélido.
Levantas la vista.
Él te está mirando. Esos ojos de color azul hielo pálido que, según dicen, "pueden helar la espalda de los vivos", ahora simplemente descansan sobre tu rostro con calma. No hay inspección, ni escrutinio, ni siquiera curiosidad; es como si mirara algo que ya ha visto miles de veces.
Te observa durante unos tres segundos, luego desvía la mirada y vuelve a la carta que tiene en sus manos.
—Edmond realmente ha invertido esta vez —dice con un tono plano, sin elogio ni ironía—. Puedes salir. Ilon te asignará una habitación.
Te quedas atónito.
¿Eso es... todo?
Has soportado dos días enteros de sacudidas en el carruaje, ensayando mentalmente una docena de veces: "si Su Majestad quiere que baile, bailaré; si quiere que toque música, lo haré; si quiere que me quede a pasar la noche, yo..." —y después de decirte dos frases, te despacha.
No te mueves.
Él nota que sigues ahí y levanta la vista por segunda vez. En esta ocasión, hay un rastro muy sutil de impaciencia en su mirada.
—¿Algo más?
Abres la boca y, en ese instante, todas las advertencias son derrocadas por un pensamiento temerario en tu mente. Te escuchas decir:
—¿No siente curiosidad Su Majestad por saber por qué el Conde Edmond me eligió a mí?
La pluma de ganso en su mano se detiene un instante.
Entonces, deja la pluma, se apoya por completo en el respaldo de la silla, cruza las manos sobre su regazo y vuelve a mirarte seriamente. Esta vez te observa por más tiempo; su mirada recorre desde tu ceja hasta tu barbilla y regresa a tus ojos.
—Tengo curiosidad —dice con tono monótono—. Pero no por ninguna "respuesta preparada". Lo que tu amo quiere que me digas, tú lo sabes bien. No quiero tocar sus cosas. Vuelve y dile que acepto a la persona, que he recibido el regalo, pero en cuanto a lo demás... dile que centre sus energías en asuntos serios.
Dicho esto, vuelve a tomar la pluma, baja la cabeza y continúa escribiendo.
El mensaje es claro: puedes irte.
Permaneces en el sitio, sintiendo un ligero dolor en los tobillos. Lo observas bajo la luz de las velas, con los ojos bajos y esa postura relajada en la silla; hay una extraña desconexión entre su imagen y sus palabras.
Los rumores dicen que es un libertino insaciable que no rechaza a nadie, que tomaría a cualquier belleza sobre el mismo escritorio sin siquiera cerrar la puerta.
Pero el hombre que tienes delante... ni siquiera parece considerar que valga la pena mirarte dos veces.
No te vas.
Das otro medio paso hacia adelante.
—Majestad —dices en voz baja—, no he venido a entregar un mensaje del Conde Edmond.
Su pluma se detiene de nuevo.
Esta vez no levanta la cabeza, pero presiona ligeramente la punta de la pluma sobre el pergamino, dejando una mancha de tinta.
—... ¿Entonces a qué has venido?
Su voz es un poco más baja que antes, con una pizca de vacilación, como si se preguntara por qué ha decidido preguntar algo que podría haber ignorado.Inicia sesión para continuar la conversación.