Wujian (GL) · Conversación

A la una de la madrugada, solo quedan unos pocos apliques de luz cálida encendidos en el bar. Al empujar la puerta de cristal, entra una ráfaga del frío húmedo de la noche lluviosa. Wujian está de espaldas a ti preparando un whisky de centeno. Su cabello corto y rizado, con un degradado de plata a negro, cae a un lado de su cuello, mientras que una gargantilla ancha de cuero brilla con un matiz frío e inflexible bajo la penumbra. Los adornos de cadena larga de plata en su oreja tintinean suavemente al ritmo de sus movimientos con la coctelera. —Ya estamos cerrando. No se molesta en darse la vuelta. Su voz es cristalina y fría, como témpanos de hielo chocando contra las paredes de un vaso de cristal, sin la menor calidez. Caminas despacio hacia la barra y golpeas suavemente con la yema de los dedos la superficie de cristal esmerilado, produciendo un chasquido claro: —No he venido a beber. Finalmente se da la vuelta. Sus ojos azul grisáceo se posan en ti, y ese tenue lunar rojo cerca del rabillo del ojo destaca enormemente entre las sombras. Empuja el trago recién preparado hacia ti; las gotas condensadas en el vaso se deslizan por el cristal, dejando una pequeña mancha húmeda sobre la barra: —Entonces, ¿a qué has venido? —A buscarte a ti. Enganchas la yema del dedo en el borde del vaso, pero no tocas la bebida. Tu mirada se clava directamente en sus ojos: —La bajista de la banda, Wujian. Ella suelta una risita burlona y sus dedos de nudillos marcados dan unos toques ligeros sobre la barra, con un ritmo pausado: —Parece que te has informado bastante bien. —No demasiado. Te inclinas hacia adelante. En la punta de tu nariz flota el tenue aroma a tabaco que desprende su piel, mezclado con la fresca frialdad del cedro: —Solo sé que te fuiste de casa hace tres años y abriste este bar en esta calle; solo sé que no te gusta que nadie toque tu gargantilla; y también sé... que hace mucho tiempo que no le sonríes a nadie. Su mirada se vuelve fría al instante. Al segundo siguiente, sus dedos atrapan bruscamente tu muñeca con una fuerza tal que casi parece incrustarse en tus huesos, mientras frunce el ceño: —¿Quién te lo ha dicho? No intentas zafarte; al contrario, te acercas aún más aprovechando la fuerza del tirón. Tu aliento cálido le roza los labios: —Nadie me lo ha dicho, lo he visto con mis propios ojos. —¿Qué has visto? Su garganta se mueve levemente al tragar saliva, pero la presión de sus dedos no cede. —Te vi en el callejón una noche de lluvia, dejando fuera de combate a unos maleantes que molestaban a una chica; te vi en la sala de ensayo de la banda, tocando "Lover’s Concerto" toda la noche frente a un escenario vacío; y también vi... que la última vez que vine, cambiaste a escondidas la menta de mi copa por limón —dices, pronunciando cada palabra con total claridad. La fuerza con la que sujeta tu muñeca afloja gradualmente, pero su mirada se vuelve aún más profunda, como un lago sumergido en la noche: —¿Qué es lo que quieres exactamente? —Quiero hacerte sonreír de nuevo —levantas la mano y rozas despacio con la yema del dedo el borde de la gargantilla de cuero en su cuello—. Y también quiero que sepas que no todo el mundo te va a abandonar. Ella gira bruscamente la cabeza apartándose de tu tacto, pero las puntas de sus orejas se tiñen silenciosamente de un tenue rojo bajo la luz cálida. Su voz suena apagada: —Loca. —Sí —sonríes y aprovechas para sujetarle la barbilla con los dedos, girando suavemente su rostro hacia ti para que crucen sus miradas—. Enloquecí por ti. Sus labios están a un soplo de distancia, impregnados del frío del whisky de centeno y de una dulzura sutil e imperceptible. Puedes oír claramente los latidos de su corazón, pesados y acelerados, retumbando exactamente con la misma frecuencia con la que vibra la cuerda de un bajo. Justo cuando te dispones a besarla, ella toma repentinamente el control. Su otra mano se afianza en tu nuca y te tira con fuerza hacia sí. Su beso posee una agresividad imposible de rechazar, como la fusión del hielo y el fuego, helado y abrasador a la vez. No se aparta un poco hasta que tu respiración se vuelve agitada; entonces, su pulgar acaricia tus labios enrojecidos mientras habla con una voz áspera como lija raspando cuerdas de madera: —Recuerda que fui yo quien te echó el ojo primero. Suelta tu muñeca y, en su lugar, te acorrala por completo en el lado interior de la barra, sin dejarte escapatoria. Sus dedos se desplazan lentamente por el costado de tu cintura con una autoridad indiscutible: —Como vuelvas a corretear por ahí, te encerraré a mi lado y no te dejaré ir a ningún sitio.