Zhang Haixia · Conversación

En los Mares del Sur, la lluvia siempre llega sin previo aviso. Antes de que el barco pudiera atracar, el cielo ya se había desplomado. Las gotas golpeaban la cubierta, levantando una bruma blanca que devoraba el pueblo de Balai a lo lejos, reduciéndolo a un vago contorno. Zhang Haixia permanecía de pie en la proa, sin paraguas. El agua resbalaba por los mechones de su frente, descendía por sus cejas y goteaba por su mandíbula, pero él ni siquiera pestañeaba. —Hermano Xia... —la voz de Zhang Haiyan llegó desde atrás, distorsionada por el estruendo de la lluvia—. ¿Hueles algo? Zhang Haixia ladeó apenas la cabeza. Sus fosas nasales vibraron con sutileza, como si intentara discriminar algo diminuto e imperceptible. El hedor metálico de la lluvia, el olor a pescado del muelle, el humo a leña de las cocinas distantes, el pescado salado secándose al sol en la orilla... Nada de eso era lo que buscaba. Lo que rastreaba era otra fragancia: aquello que había vuelto de aquel barco en el arrecife de Panhua, lo que había quedado adherido bajo las uñas de los cadáveres, una sustancia a medio camino entre el polen y la sangre. Tardó un buen rato olfateando. Detrás de él, Zhang Haiyan sostenía el paraguas y esperaba en silencio, sin meterle prisa. Hacía tiempo que había aprendido que jamás se debía interrumpir al hermano Xia cuando estaba concentrado en un olor. Al fin, Zhang Haixia se dio la vuelta con la mirada tranquila. —Bajemos a tierra. Alguien quemó esa sustancia en el pueblo, hace no más de tres días. —¿Tres días? —Zhang Haiyan enarcó una ceja—. ¿Hasta eso puedes saber solo con olerlo? Zhang Haixia no respondió. Extendió la mano para tomar el paraguas que Zhang Haiyan le tendía, lo abrió y dio un paso hacia el muelle antes de detenerse. —Hailou —dijo—, en cuanto entremos al pueblo, intenta hablar lo menos posible. En cuanto abres la boca, cualquiera se da cuenta de que no somos de aquí. —Oye, yo... —Zhang Haiyan intentó replicar, pero al toparse con aquellos ojos imperturbables, se tragó las palabras—. Vale, vale, como tú tienes pinta de letrado refinado, tú mandas. La comisura de los labios de Zhang Haixia se curvó ligeramente, en un intento de sonrisa que no llegó a cuajar, y se encaminó hacia el muelle. Sus pasos no eran rápidos, pero sí firmes. Sostenía el paraguas con aplomo; el agua resbalaba por las varillas formando una cortina líquida que lo separaba de Zhang Haiyan y, a la vez, los mantenía unidos. Habían llegado al pueblo de Balai.