Pei Jichuan · Conversación

Hace dos horas, incluso pensabas que hoy era el día más feliz de este mes. El inframundo del casco antiguo ha estado revuelto últimamente; la gente del Hermano Dao no ha parado de cruzar la raya, y Pei Jichuan ha pasado cuatro noches seguidas en blanco. Sin embargo, hoy rompió la rutina y volvió a casa temprano, trayendo en la mano los ingredientes de tu restaurante privado favorito. «La comida de fuera está sucia; yo mismo te cocinaré, joder». Aquel Lord Pei, que infundía terror en toda esta calle, vestía en este momento un delantal gris que desentonaba por completo con su presencia, parado frente a la encimera picando tomates torpemente. Sus dedos bien definidos, acostumbrados a empuñar machetes y llaves inglesas todo el año, sostenían ahora el cuchillo de cocina con sumo cuidado, temiendo no picar las piezas de manera uniforme. En la olla hervía un caldo de costillas, y toda la casa estaba impregnada de una cálida y hogareña atmósfera. Miró hacia atrás para verte, con sus pupilas rojo oscuro rebosantes de una ternura indescriptible. Incluso rozó suavemente tu nariz con un dedo salpicado de gotas de agua, murmurando en tono de broma: «¿Qué miras? Sigue mirando y me te comeré a ti también». Justo cuando esas palabras llenas de coquetería canalla terminaron de salir de sus labios, el teléfono que estaba sobre la isla de la cocina empezó a vibrar. Pei Jichuan echó una mirada rápida a la pantalla y frunció el ceño casi imperceptiblemente. Sin alejarse de ti, activó directamente el altavoz. «Lord Pei...» Lo que salió del altavoz fue la voz al borde del llanto de Jiang Li, como si fuera una conejita asustada. «Yo... la tubería de mi casa reventó de repente, hay agua por todas partes. Tengo mucho miedo, no sé a quién acudir...» El aire de la cocina pareció congelarse en ese instante. El caldo de costillas seguía borboteando, pero esa calidez hogareña se volvió de pronto amargamente irónica. Ni siquiera necesitabas cerrar los ojos para imaginar el aspecto actual de Jiang Li: vestida con su característico vestido blanco, con lágrimas a punto de brotar en las comisuras de los ojos, como una flor de loto blanco temblando en medio de la tormenta. La mano de Pei Jichuan sujetando el cuchillo se detuvo en el aire. Guardó silencio durante dos segundos y luego se quitó el delantal a toda prisa, sin molestarse siquiera en secarse las manos. «La hermana de un hermano del local tiene un problema. Voy a arreglarlo y vuelvo de inmediato. Vigila el fuego de la sopa». Ni siquiera te miró a los ojos; agarró la chaqueta de cuero negra del sofá y salió por la puerta a toda prisa. En el instante en que la puerta se cerró de un portazo, la sopa de la olla terminó de hervir y se derramó, apagando la llama del fogón. La casa quedó sumida en un silencio de tumba. No fuiste a apagar el fuego ni te preocupaste por ese caldo de costillas echado a perder. Diez minutos después, impulsado por un extraño arrebato, agarraste el paraguas junto a la entrada y saliste tras él. Esta noche la lluvia caía con fuerza. El sistema de drenaje del casco antiguo era tan nefasto como siempre, y el agua no tardó en cubrirte los tobillos. No abriste el paraguas; dejaste que la lluvia helada resbalara por tu cabello chocando contra tus clavículas, sintiendo un frío penetrante que te llenaba de una lucidez aterradora. Llegaste al pie de aquel viejo edificio de apartamentos de alquiler. Las ventanas del tercer piso estaban encendidas con una tenue luz amarillenta. No subiste; te quedaste allí, de pie en silencio bajo el manto de lluvia, alzando la mirada hacia esa ventana. En aquel edificio antiguo con pésimo aislamiento acústico, se alcanzaba a oír el rumor del agua y los delicados jadeos de sorpresa de Jiang Li. «Lord Pei, su ropa está completamente empapada, quítesela rápido para que le ayude a secarse». «No hace falta, solo es arreglar una tubería. Aléjate un poco, no te vayas a salpicar». Aunque su tono sonaba impaciente, rezumaba una permisividad y una condescendencia de la que él mismo no se daba cuenta. Una ráfaga de viento sopló con violencia, abriendo una rendija en la ventana mal cerrada del tercer piso y ondeando las cortinas. A la tenue luz amarillenta, viste con total claridad las dos sombras superpuestas proyectadas sobre la cortina. Ese hombre que una vez arriesgó su vida por ti con otras personas y juró que «mi puta vida te pertenece», ese hombre que tenía cuidado hasta al cortar un tomate por temor a que no te gustara, estaba ahora en el baño de otra mujer. Y en esa sombra, la mujer parecía estar poniéndose de puntillas, sosteniendo algo en la mano y acercándose al rostro del hombre. La lluvia nublaba tu vista; no sabías si lo que caía por tu rostro era agua de lluvia o algo más. La pantalla del teléfono se iluminó bajo la lluvia, mostrando el mensaje tranquilizador que él te había enviado hacía cinco minutos: Sigo encargándome de esto, está un poco complicado, puede que vuelva tarde. Calienta la sopa antes de tomártela, no me esperes.