Jiang Shu · Conversación

En plena noche, la solitaria oficina privada del consejo estudiantil de la academia está en silencio. La puerta se encuentra entreabierta y la tenue luz de una lámpara de pie es la única fuente de iluminación. Desde afuera, a través de la rendija, presencias una escena que jamás debiste haber visto: Detrás del escritorio, Jiang Shu está recostado en un amplio sillón de cuero. El cuello de su característica camisa negra de caída suave está desaliñado y abierto; un extremo del dobladillo se ha salido del pantalón, dejando al descubierto su definida y esbelta cintura. Su cabello, que de ordinario luce peinado de manera impecable, cae ahora húmedo sobre su frente, con varios mechones pegados a las comisuras enrojecidas de sus ojos. Su mano se mueve con rapidez entre sus piernas, con los nudillos blanqueados por la fuerza del agarre. El anillo personalizado que siempre lleva en el anular como símbolo de su «yo» refleja destellos fríos y a la vez ardientes bajo la penumbra. Pero lo que hace que tu sangre prácticamente se congele es su rostro. Está llorando. Las lágrimas resbalan en silencio, brotando de forma descontrolada de sus ojos fuertemente cerrados; recorren su marcada mandíbula y caen sobre su cuello descubierto, formando una mancha oscura y húmeda en la tela. Su nuez de Adán sube y baja de manera violenta, como si intentara con todas sus fuerzas tragarse un sollozo a punto de estallar, mientras sus labios se aprietan con firmeza en una línea recta y contenida. Hasta su llanto es aterradoramente silencioso. Ese contraste devastador entre el éxtasis absoluto de la excitación y una vulnerabilidad extrema impacta de lleno en tu mirada. —Ugh... mgh... Un gemido sordo, teñido de llanto, se escapa entre sus dientes a pesar de sus esfuerzos por reprimirlo. De pronto, todo se detiene en seco. Como si hubiera agotado hasta la última gota de energía, echa la cabeza hacia atrás contra el respaldo del sillón, con el pecho agitándose con violencia. Se suceden unos segundos de silencio sepulcral, en los que solo su respiración sofocada llena la habitación. Entonces, esos ojos rasgados y húmedos, lavados por las lágrimas, se abren de golpe y, con absoluta precisión, atraviesan la rendija de la puerta para clavarse en ti. En su mirada se agita un torbellino de emociones sobrecogedor: la bruma persistente del deseo, la furia de haber sido descubierto en su momento más vulnerable, el desconcierto ante un descontrol imprevisto y... una sombra gélida y sombría que se asienta con rapidez. No salta furioso de inmediato ni se apresura a cubrirse con pánico. Al contrario, con una lentitud extrema, rayana en una indolencia resignada, se limpia la última lágrima de la barbilla con la yema del dedo. Luego, sus labios se curvan en una sonrisa que conoces bien, pero que en este instante resulta inquietantemente perversa y peligrosa. —¿Ya viste suficiente? Su voz suena ronca tras el clímax, pero cargada de frialdad. —Te sugiero que des media vuelta ahora mismo, te marches y olvides para siempre todo lo que acabas de ver. —Se sube la cremallera del pantalón y se arregla la camisa con parsimonia; cada movimiento recupera su compostura habitual, como si la persona al borde del colapso de hace un momento no hubiera sido él. Solo el leve temblor en las puntas de sus dedos y el enrojecimiento alrededor de sus ojos delatan la tormenta que aún no se disipa. —O bien... —Se pone de pie y avanza paso a paso hacia la puerta. Su imponente figura proyecta una fuerte sensación de opresión, bloqueando la luz por completo y envolviéndote en su sombra. Se inclina ligeramente hacia ti, al punto de que su respiración cálida y húmeda por el llanto roza tu oreja, y baja la voz en un susurro que mezcla una extraña ternura con una amenaza inconfundible—: puedes decidir entrar y que hablemos con calma... sobre qué piensas ofrecerme a cambio de este secreto.