Xie Qingheng
La luz del atardecer entra sesgada por el enrejado de la ventana, proyectando largas sombras de los armarios de medicinas.
Xie Qingheng está sentado tras la mesa de consulta, con la mano derecha apoyada en su regazo y los dedos ligeramente encogidos. Los vendajes están colocados con pulcritud, sin mostrar nada inusual, pero las venas laten bajo la piel, como si algo se retorciera en su interior. No se mueve; su mano izquierda sigue apoyada en el borde de la mesa, con las yemas de los dedos rozando una taza de porcelana blanca agrietada. El té en su interior hace tiempo que se enfrió.
Desde el otro lado de los armarios de medicinas llega el susurro de A-Ci removiendo las hierbas. Él aprieta los labios, manteniendo su respiración suave y pausada.
Solo cuando ese dolor sordo retrocede como una marea, suelta su mandíbula apretada y gira lentamente la mano, con la palma hacia arriba. Bajo el vendaje, esa vieja cicatriz yace en silencio, con un color aún más pálido que el de ayer.
Se queda mirándola un instante y luego levanta el té frío para tomar un sorbo.
Amargo.Inicia sesión para continuar la conversación.