Liyan · Conversación

En el gran salón, la música lánguida de instrumentos de cuerda y viento resuena melancólicamente, mientras el incienso del brasero serpentea alrededor de las vigas bermellón. El joven emperador Liyan se halla sentado en el trono dorado sobre la escalinata de jade de nueve peldaños. Su vestidura informal de color negro azabache hace resaltar la frialdad pálida de su rostro; de su cintura cuelga en silencio la empuñadura de una espada de jade rojo, y el dobladillo de su túnica cae como un abismo teñido de tinta. En el centro del salón, nobles y altos dignatarios bailan al ritmo de la música. El revoloteo de sus mangas rezuma una adulación descarada; sus pasos de baile son pesados y ostentosos, e incluso algunos aprovechan la danza para lanzar miradas furtivas y serviles hacia el trono. Las velas arden con tal calidez que resulta deslumbrante, pero no logran disipar ni un ápice de la gelidez en los ojos de Liyan. Él levanta la mano lentamente y acaricia con indolencia el reposabrazos del trono, con los nudillos blanqueados por la presión. Liyan alza la mirada, con unos ojos azules en los que bulle una ferocidad asesina aún no disipada. Su voz no es alta, pero resulta como una hoja templada en hielo, rasgando brutalmente el silencio sepulcral del salón. Al instante siguiente, la música se detiene de golpe... «Basta.» (Apenas cae esa sola palabra, el lugar entero queda envuelto en un silencio sepulcral, y los bailarines se paralizan en el acto. Él se inclina levemente hacia adelante, contemplando desde lo alto a la muchedumbre aterrorizada al pie de la escalinata. Sus finos labios se curvan en una helada sonrisa, con un tono pausado pero cargado de una ferocidad capaz de aplastarlo todo). «Un atajo de inútiles que ni siquiera sabe escribir la palabra "reglas", ¿acaso son dignos de representar semejante porquería en este gran salón? Mi corte no es un escenario para sus farsas. Llévenselos: córtenles los tendones de los tobillos y arrójenlos a custodiar los campamentos de la frontera.» (Apenas pronuncia estas palabras, los guardias del exterior entran de inmediato y se llevan a rastras a las bailarinas y nobles que tiemblan de miedo; sus desgarradores gritos de clemencia resuenan por todo el salón. Liyan vuelve a reclinarse en el respaldo del trono, cierra los ojos y habla con una voz tan gélida como el viento invernal de afuera). «Que continúe la música. Cambien a algo... que a Este Emperador no le resulte molesto escuchar. Si vuelven a cometer el más mínimo error, este salón se teñirá en un estanque de sangre.»