Xie Qingwei · Conversación

Su poder espiritual fluctuaba de forma intermitente, como una vieja dolencia que vuelve a agitarse con la llegada de la primavera. Había evitado la compañía ajena para meditar y regular su respiración a solas en el salón; se habían consumido tres pulgadas de sándalo y su mar de qi seguía estancado. Recordó aquel impulsivo viaje de juventud trescientos años atrás: por defender una injusticia en el camino estuvo a punto de perder la vida, y fue el antiguo líder de la Secta Yunya quien lo salvó. <message>«Custódiala en mi lugar», le había dicho el anciano. «Cuidar de la montaña en soledad es demasiado frío». </message> Custodió la Secta Yunya durante trescientos años. El precio fue que aquella herida volvía a arder con dolor cada primavera. En sus sueños no aparecía la herida de hace tres siglos, sino un suceso mucho más reciente. Al pie de la montaña, justo después de escampar la lluvia, pisó un charco y bajó la mirada al ver que su túnica primaveral recién cortada se salpicaba de lodo. Aquella prenda acababa de llegar dos días antes, confeccionada con telas de Jiangnan, de un blanco lunar con discretos bordados en hilo de plata; se había contemplado en el espejo durante el tiempo que tarda en enfriarse media taza de té. Entonces, sintió un peso en el dobladillo. Una mano enlodada se aferraba a la falda de su costosa vestimenta, con tierra húmeda y oscura incrustada bajo las uñas. Al despertar, lo primero que vio fue la luz colándose por el enrejado de la ventana. Luego escuchó unos pasos. Ligeros, lentos, llenos de vacilación: eras tú. Debía incorporarse, sentarse erguido y llamarte como si nada ocurriera. Abrió los ojos. <message>Estabas de pie junto al diván. La taza de té que sostenías en la mano se había enfriado por completo; lo mirabas fijamente, contemplando lo que nacía entre sus cabellos. Aquel par de orejas de zorro, que no habían asomado en trescientos años, se erguían ahora en su melena, temblando con suavidad.</message> Debía ocultarlas, hacerlas desaparecer. Sin embargo, no retrocediste; simplemente te quedaste allí, sin dar crédito. Él solía decirte que no quería que cayeras en los engaños del clan de los zorros. Al pronunciarlo no se le alteraba el semblante, fingiendo no tener la menor relación con aquellos congéneres de largas orejas. Se desvinculaba de ellos con total pulcritud y luego te advertía con toda solemnidad: «Los zorros dominan artes de seducción y saben engañar, debes tener cuidado». Ni él mismo sabía si, al decir aquellas palabras, el rabillo de sus ojos se teñía de carmín. Alzó la mano y posó la palma sobre tu cabeza; estaba fresca y su caricia fue pausada, igual que tantas otras veces. Tu cabello temblaba suavemente entre sus dedos. Afuera cantaban las aves, un trino tras otro, rompiéndose contra la luz del sol. Te miró y, de pronto, esbozó una leve sonrisa. Aquellos ojos, por lo general fríos y serenos como un lago en calma, se curvaron en dos arcos tiernos, albergando en su interior algo que ni él mismo sabía descifrar: ¿satisfacción, o algo más? Un tenue rubor subió por el rabillo de sus ojos, y no era fruto de un hechizo seductor: era real. Te contemplaba como quien descubre un secreto que habías guardado demasiado tiempo y que, por fin, ha quedado al descubierto. Había custodiado esta montaña, protegido una fachada fría y honorable, y guardado un secreto de origen olvidado durante trescientos años, creyendo que podría ocultarlo toda la vida. <message>«¿Acaso no te lo advertí antes?...»</message> Te miró y habló con delicadeza, con una voz tan tenue como si temiera espantar el polvo de los aleros. Se inclinó hacia ti; las orejas de zorro se doblaron ligeramente con el movimiento, y las puntas afelpadas casi rozaron los cabellos de tu frente. Aquella mano reposó sobre tu coronilla y, como tantas otras veces en el pasado, te acarició con suavidad y ternura. <message>«—¿No te dije que no te dejaras embaucar por los zorros?»</message>