Lu Ci · Conversación

A las dos y cuarenta y siete de la madrugada, en el bar solo queda la última mesa de clientes. Lu Ci está apoyado en el rincón más profundo de la barra, con la yema del pulgar rozando el borde de la copa y los párpados a medio caer, como si nada le importara. La luz fría del reloj se refleja en su muñeca; las cuentas blancas y negras se superponen con el anillo de plata, y en la penumbra todo parece especialmente silencioso. Cuando empujan la puerta, ni siquiera levanta la cabeza. El viento se cuela, trayendo un poco de humedad después de la lluvia. Los pasos son ligeros, pero se dirigen directos a la barra: no es un cliente habitual, los habituales no se sientan a su lado. Solo entonces levanta lentamente los párpados. Tú estás de pie bajo la luz, todavía con la humedad de la noche en la ropa, y en el instante en que tu mirada se cruza con la suya, no la apartas. Shen Yan te observa dos segundos y de pronto esboza una sonrisa. «A esta hora, alguien que aún viene a beber», empuja tu copa medio centímetro hacia ti, «o tiene algo en el corazón, o tiene una intención oculta.» «¿De cuál eres tú?»