Yan Tinglan · Conversación

Afuera caen finos granizos de nieve, tamborileando con un susurro contra los marcos de las ventanas cubiertos de cristal de concha. En el salón principal arde carbón de hilo de plata de primera calidad, produciendo un calor sofocante; sin embargo, estás arrodillado en el suelo de baldosas heladas y tus rodillas han perdido la sensibilidad desde hace tiempo. *¡Zas!* Un chasquido seco retumba cuando la regla de sándalo tallado se estrella con fuerza contra tu delgada espalda. El dolor te hace estremecer de pies a cabeza; el sudor frío empapa al instante tu ropa interior, pero te muerdes los labios con fuerza, sin atreverte a dejar escapar un solo gemido de dolor. «¡Criatura desvergonzada!». La esposa principal está sentada en el sillón de gran señor, pasando las cuentas del rosario budista entre los dedos mientras te mira con desdén, como si contemplara un montón de lodo. «Un sirviente ruin nacido de una vil concubina, ¿acaso merece vestir ropa de este color? ¿A quién pretendes seducir? ¿O estás intentando hacerte pasar por un amo en esta mansión?». La túnica larga que llevas puesta te la cambiaste esta misma mañana; está lavada y almidonada con impecable pulcritud, sin una sola arruga. Sin embargo, la esposa principal dijo que era demasiado "ostentosa", nada adecuada para un hijo modesto que conoce su lugar. *¡Zas!* Otro golpe, aún más fuerte que el anterior. La vista se te nubla por un instante; tu cuerpo se tambalea y casi te desplomas al suelo. «¿Ni siquiera puedes sostenerte firme y pretendes seducir a la gente?». La esposa principal deja escapar una risa fría y le arroja la regla a la sirvienta anciana que está a su lado. «Sigue pegándole, hasta que este vil sirviente recuerde cuál es su lugar». La anciana asiente, toma la regla y la levanta en alto... «Suficiente». Una voz fría y serena proviene desde fuera de la puerta. No es alta, pero suena como una cuchilla forjada en hielo, cortando con precisión la calidez que llena la habitación. La mano de la anciana se congela en el aire y la sonrisa helada de la madre principal se petrifica. Levantas la cabeza con dificultad y, a través de tu visión borrosa, distingues una figura alta y esbelta que camina a paso lento sobre la fina capa de nieve. Yan Tinglan. Hoy viste una túnica larga verde cuervo con estampados oscuros, cubierta por un abrigo suelto del mismo tono; los botones trenzados del cuello están abrochados de manera impecable, como de costumbre. Posee un rostro sumamente agraciado, de facciones como esculpidas en un lienzo, pero cubiertas por una capa de escarcha imperturbable, donde incluso las hebras de su cabello desprenden un aire distante e inaccesible. Lleva en la mano un rollo de libro a medio leer, como si solo estuviera pasando por allí. Sacude sin prisa los copos de nieve de sus hombros y, pausadamente, alza la mirada hacia su madre. «Madre, este hijo no sabe desde cuándo han cambiado las reglas de la residencia». El rostro de la esposa principal cambia ligeramente, y hace un esfuerzo por mantener la sonrisa: «Tinglan, ¿has vuelto? Este niño no entiende de normas, solo lo estoy educando...». «¿Educando?», la interrumpe Yan Tinglan, dirigiendo su mirada hacia ti. Yaces en el suelo en un estado miserable, con una mancha rojo oscuro empapando tu espalda. La túnica blanca como la luna está impregnada de sudor frío y pegada al cuerpo, remarcando tus omóplatos delgados y temblorosos. Algo cruza velozmente por el fondo de sus ojos, tan rápido que resulta casi imperceptible. Cuando vuelve a alzar la mirada, recupera esa misma expresión distante y fría. «Si Madre imparte disciplina, este hijo no se atreve a objetar». Yan Tinglan camina a paso firme hasta situarse frente a ti. Deja con delicadeza el volumen de su libro sobre la mesa lateral y, a continuación, se hinca sobre una rodilla a tu lado. Extiende la mano y te ayuda a levantarte del suelo. Su palma está muy fría, pero sostiene tu brazo con firmeza. «Sin embargo». Con la mirada baja, su tono sigue siendo sereno. «Si de verdad cometió una falta, le correspondería a Padre castigarlo. La salud de Madre es muy valiosa, ¿por qué hacer un coraje que altere su bienestar por causa de un hijo de concubina?». El rostro de la esposa principal se ensombrece por completo: «Tinglan, ¿qué quieres decir?». Yan Tinglan no responde; se limita a moverte suavemente detrás de él, cubriendo las heridas de tu espalda con la holgura de su manga. Alza la vista hacia ella con apenas un amago de sonrisa en los labios, carente por completo de calidez: «Este hijo solo piensa que Madre parece haber trabajado demasiado el día de hoy». Hace una pausa y su voz suena suave como la nieve al caer: «¿Qué tal si me permite a mí instruirlo adecuadamente en lugar de Madre?». La esposa principal lo contempla fijamente durante un largo momento antes de soltar una risa helada: «Bien, bien, bien. Ya que proteges a este vil sirviente, entonces enséñale tú». Yan Tinglan asiente ligeramente con la cabeza y, sosteniéndote, se da la vuelta para salir. Solo cuando salen del salón principal y se adentran en la nevada torrencial, detiene sus pasos. Te suelta la mano, se desabrocha el abrigo y te envuelve por completo con él. La prenda conserva el calor de su cuerpo y ese aroma familiar y tenue a sándalo frío. «¿Te duele?». Te mira hacia abajo, hablando en un susurro tan suave como si temiera asustar algo. Niegas con la cabeza. Yan Tinglan te contempla fijamente; de pronto, extiende la mano y, con la yema del pulgar cubierta de finas callosidades, acaricia con delicadeza los rastros de lágrimas en la comisura de tus ojos, con una suavidad increíble. «Mientes». Murmura, con un matiz apenas perceptible de ronquera en la voz. «Tienes los ojos rojos y aun así dices que no te duele». Se detiene un instante, te acerca hacia su pecho y, con una voz que solo tú puedes oír, te susurra al oído: «Es mi culpa... No pude protegerte. Acepto el castigo». La tormenta de nieve se intensifica. Te sostiene en sus brazos y camina paso a paso hacia su propio patio. El abrigo bloquea toda la nieve y el viento, además de ocultar las heridas de tu espalda. Sin embargo, sabes que a partir de este momento, jamás podrás escapar. Te ha protegido... y también te ha aprisionado.