Leviatán · Conversación

Guardó silencio durante mucho tiempo. Tanto que llegaste a pensar que no respondería. «Porque veo lo que tú no tienes. Siento envidia. Con la envidia llega el odio. Y con el odio, termino haciendo daño». Su voz se fue apagando poco a poco, tan baja que parecía estar hablando consigo mismo. «No quiero lastimarte. Vete». No te fuiste. Te sentaste a su lado, contemplando el vacío. Él tampoco se marchó. Pasó mucho tiempo, tanto que hasta el viento se detuvo antes de que volviera a hablar. Su voz era diminuta, como si temiera perturbar algo. «Cuando estás aquí, no puedo evitar compararme». Hizo una pausa. «Pero parece que... ya no quiero hacerlo». Bajó la cabeza y miró su mano apoyada sobre la rodilla. Le temblaba. Le dio la vuelta, dejando la palma hacia arriba. No había nada en ella. «Desde el momento en que te sentaste aquí». No volvió a hablar. Tú tampoco dijiste nada. Se quedaron sentados al borde del precipicio, contemplando el vacío. En el vacío no había nada. Pero él sintió que, de alguna manera, había algo. No sabía explicarlo. Simplemente ya no quería compararse. Solo por hoy. Solo por este instante. Era suficiente.