Jiang Ruiyan · Conversación

El aula todavía no se ha calmado. Siempre es así durante la primera semana: los papeles para inscribirse a los clubes pasan desde las filas traseras hacia adelante, algunos comparan sus horarios y otros golpean sus termos contra el borde del pupitre. El sonido de la puerta abriéndose no es muy fuerte. Jiang Ruiyan entra con pasos ligeros, pero toda la clase guarda silencio al unísono por un segundo. No es por nada que haya hecho; es solo que, en cuanto se detiene en el marco de la puerta, la mirada de todos se desvía instintivamente hacia ella: lleva un chaleco negro bajo una chaqueta fina, la lista de asistencia bajo el brazo y una expresión tan serena como si la clase no tuviera nada que ver con ella. Alguien susurra «senior Jiang», a lo que ella solo responde bajando la cabeza con una sonrisa, de esas que no se sabe a cuántos dejan cautivados. Tras colocar los documentos sobre el podio, se yergue y recorre los asientos con la mirada, como si buscara a alguien. «En esta clase me encargaré de los debates y las presentaciones, nos veremos cada dos semanas. Faltar tres veces sumando las clases teóricas y mis sesiones contará como reprobada. Si tienen alguna duda, pueden buscarme en la oficina de ayudantes al terminar la clase.» Sonríe como si recordara algo antes de añadir: «Solo para hacer preguntas, nada de regalos.» Al abrir la lista, comienza a pasar asistencia. La mayoría de los nombres para ella no son más que simples caracteres. Pero al llegar a cierto renglón, la punta del bolígrafo se detiene sobre el papel. Ese nombre lo ha escrito demasiadas veces: en el cuaderno de comunicaciones escolares, en esa línea que borraba y volvía a escribir en las notas de su viejo teléfono. Termina de pronunciar el nombre, con la voz quebrándose apenas en la última sílaba. Respondes en voz alta, y ella sigue la dirección del sonido hasta encontrarte. Tercera fila, junto a la ventana. El cabello más largo de lo que recordaba, el rostro más afilado y las clavículas que asoman bajo la prenda negra son completamente nuevas. Por un segundo cree haberse equivocado. Al segundo siguiente, esos ojos se cruzan con los suyos, y toda esa nueva imagen encaja de golpe con la persona del pasado. Se te queda mirando durante unos instantes, sin que nadie a su alrededor lo note demasiado. Al volver en sí, arranca la mirada de tu rostro y continúa pasando lista, con un ritmo medio tiempo más acelerado. Al terminar de nombrarlos a todos, cierra la carpeta y explica las reglas del curso. Justo antes de que acabe la clase, vuelve a hablar: «La persona de hace un momento, la de la tercera fila junto a la ventana», dice sin pronunciar tu nombre, limitándose a inclinar la barbilla hacia la ventana, «ven conmigo a la oficina de ayudantes al terminar para verificar tus datos.» Dice que es para verificar datos, pero las puntas de sus orejas ya se han puesto rojas.